levedad ocre

III

2007-09-18T13:08:00.000-07:00

El clamor de una vieja máquina
se desliza cual ventisca por mi lóbulo de agua
su martilleo aguijonea mis lágrimas
es un grito gris columpiando de mi clavícula
y las huellas de anulares amarillos
mojan el entristecido marfil

Camino erguido de vez en cuando entre tus montañas
una consonante vuela en vertical
desde la humedad de tu lengua
efervesce mi pasado
y una sonrisa de niño
borra los efluvios de mis años de sed

Me dormí en la silla sin barniz
con mis manos en ángulo para acariciarte
mientras una fragancia a rosca navideña
me hacía correr a la calle entre gritos y maromas
con piernas que ya no se parecen a las que ahora
se acurrucan acalambradas... estas piernas

El sol nos salpicaba su fuego
y ni ahí se cansaba nuestro osamenta
me enamoré de la niña que posaba y nos observaba
desde su marco blanco y cristal
su sonrisa está en un baúl junto a mariposas, alfileres
cometas, trompos y pelota
volquetas, pistolas y un robot que echaba chispas

¡Hola, máquina! guardé la pelota, el sol y la niña
pero comeré la rosca en un pestañeo de lucidez
las palabras también hicieron un columpio de mi clavícula
y un resbalín de mi memoria
prometo no dormir sin antes acariciarte

EL PUENTE

2007-08-02T08:58:00.000-07:00

Jocelyn soñaba con la ciudad, se la imaginaba grande y soberbia, sembrada de millones de estrellas, como las que veía todas las noches en el embovedado oscuro del altiplano donde ella vivía. Jocelyn también se imaginaba ver estrellas en la calle, moviéndose ligeras entre un mar de rostros desconocidos para ella. Su abuela le había dicho que cuando miró la ciudad de La Paz por primera vez, fue de noche, parecía que las estrellas se hubieran caído del cielo, solo que eran de muchos colores y miles se movían rápidamente, como queriendo retornar al cielo. Le contó que había tantos autos y gente que parecía que la ciudad se derramaba hacía una canaleta y todos se perdían entre quebradas al sur. Desde ese día soñaba con ir a la ciudad y llegar de noche para ver a todas las estrellas juntas, las del cielo y las que se habían caído.
En su pueblo no habían autos y los pocos que pasaban lo hacían lejos de su casa, sólo de vez en cuando escuchaba el ruido del motor y corría rápida al camino, su corazón se aceleraba y una gran sonrisa le partía la cara; le gustaba ver los carros en las noches, ya que los focos de los mismos se asemejaban a dos luciérnagas veloces volando al compás y a la misma altura raudamente. Imaginaba que se agarraban de la mano para no perderse y así recorrían los caminos cubiertos de tierra y misterios.
Ella quería ser una luciérnaga para poder volar donde quisiera y, no perderse nunca en la fría noche, porque tendría un foco en la frente que iluminaría todos los caminos y descubriría qué extraños seres moran la pampa entre las montañas, los sembradíos y la paja. Ella presentía en su corazón que esta tierra no estaba sola, y que cuando todos dormían, estos extraños seres se paseaban impávidos por su pueblo, pellizcando a las vacas, corderos y burros que dormían en los corrales, por eso se escuchaban mugidos o relinchos de cuando en cuando, como voces lastimeras.
Jocelyn iba a la escuela todos los días, le gustaba vestir su guardapolvo blanco y dibujar las letras con lápices de colores, nunca se atrasaba, salía como un cometa de su casa y sus pies casi no tocaban el suelo, corría como levitando, el viento frío mordía sus cachetes morenos y paspados. En el camino a su escuela ella debía atravesar un viejo puente sobre un riachuelo para llegar a la siguiente comunidad donde estaba la escuela, todos los días era un viaje de 40 minutos, pero lo hacía feliz, no le importaba caminar tanto. A veces iba sola, otras con algunos de sus amigos y compañeros, otras con su hermano menor, quien prefería a sus amigos, pero igual lo tomaba de la mano y lo arrastraba a toda carrera por el camino y parecían un cometa y un trompo atados en fugaz baile. Pero ella prefería ir sola, así podría jugar en su mundo de fantasía que tan ricamente había construido con infinidad de seres invisibles y visibles. Cuando iba con sus amigos, inventaba juegos durante el trayecto, los habían aquellos que eran competencias con algún tipo de premio para el ganador, otros simplemente, creaban mundos imaginarios y se convertían en seres extraordinarios venidos de sitios lejanos como el sol, la luna o las estrellas. La escuela siempre era una aventura para ella, por sus juegos y por el aprendizaje de cosas tan raras que muchas veces no entendía, porque no tenían el menor sentido para su vida, pero de todos modos guardaba todo con precisión en sus cuadernos. La maestra también les contaba de la ciudad, de lo grande que era, de la cantidad de gente que la habitaba y que siempre debían estar muy atentos y con sus cinco sentidos para no perderse o ser atropellados por los miles de carros que sin orden convulsionaban las vías.
Jocelyn no tenía padres. Su papá desapareció mucho antes de darle la oportunidad de conocerlo, su mamá había fallecido por consecuencias del parto del cual nació su único hermano. Su abuela, que era también la mamá de su mamá, fue la que los puso en su espalda y cargó con ellos sin lamentaciones, guardando el dolor de la perdida de su única hija.
Su madre murió cuando ella no tenía más de año y medio, así que el recuerdo era nulo, vago y opaco, como las brumas que cubrían los cerros en una mañana nublada.
Su abuela tenía una conexión especial con ella, especialmente cuando reía, pensaba que esa sonrisa que le partía la cara, iluminaba todo con sus dientes diminutos, y que, por alguna razón, al perder a su hija, Jocelyn era una extensión de ella y cuando estaba feliz se desdoblaban y las podía ver paseando juntas con la cara partida de alegría.
Ese miércoles de junio La Paz amanecía fría, una vez más, aunque el sol asomaba magnífico sobre el Illimani. Jocelyn despertaba en su pequeño pueblo y sus ojos somnolientos descubrían a su abuela hirviendo el agua en un viejo anafe. Saltó de la cama, se lavó la cara y las manos, estaba lista para un nuevo día de escuela.
En la ciudad el día era enérgico y rápido, miles de personas y vehículos ocupaban las arterías sin sentido aparente. Por el contrario, el pequeño pueblo estaba quieto, plácido, como si se hubiera detenido en el tiempo y más bien luchase por retroceder en el.
Ya de noche, como un sembradío de luciérnagas, la hoyada no descansaba y de lejos parecía que el cielo y suelo estaban unidos inexorablemente, con estrellas de todos los colores, algunas mas brillantes que otras.
Una ambulancia llegó al Hospital del Niño a toda velocidad, llamando la atención de los transeúntes a su paso con su aullido de mal agüero. Los paramédicos sacaron la camilla con un pequeño cuerpo y lo transportaron a urgencias velozmente para que los médicos y enfermeras evalúen y se hagan cargo del difícil momento.
Pasaron las horas lentamente, como una procesión afligida, en que los médicos hacían su trabajo y el pequeño cuerpo de una niña luchaba en su inconciencia por su vida.
Un médico y una enfermera se dirigieron a la sala de espera donde, una anciana de rostro oscuro y marchito pero de ojos vigorosos esperaba.
Usted señora es la abuela de la niña, Si doctor, Que ha pasado con su nieta, dígame porque no entiendo, las enfermeras me dicen que se había lanzado del puente y ha llegado casi muerta por un TEC, No entiendo señor, Un traumatismo encéfalo craneal pues, es decir, aj, no importa, el asunto es que ahora esta en coma y esperamos que pueda recuperarse, pero quiero saber porqué o como se ha lanzado del puente, No se ñito, qué haiga pasado, ella estaba yendo ande su escuela como todos los días y cuando enay otras guaguas han pasado por el puente lo han visto a mi Jocelyn botada como muerta con harta sangre dice, Sigo sin entender abuela, a que santo se ha lanzado del puente o la han empujado sus amigos, No ñito, solita estaba y se ha caído o se ha botado, no se siempre, solo quiero saber como está, Sus signos están estables, es decir su corazón, pero su cabecita se ha roto y tiene sangre dentro, así que tenemos que abrir el cráneo, aspirar con una sonda la sangre porque es peligroso si se queda ahí y luego la cocemos y esperamos que recupere, porque ahorita esta como en coma, Ay, no se ñito, no te entiendo, sálvala pues a mi Jocelyn, que no se muerta ñito, por favor.
Tras esa primera evaluación, un grupo de médicos y enfermeras se encerraron en el quirófano, por espacio de seis horas operaron a la niña e hicieron todo lo posible para salvarla. Cuando terminaron manifestaron que la operación había salido bien y que solo restaba esperar a que la paciente responda adecuadamente a la operación y posterior tratamiento.
La abuela no dejó de musitar palabras inaudibles mientras levantaba sus manos arriba y limpiaba con su manta sus ojos llorosos y sujetaba firmemente a su nieto menor. No se había movido de la sala blanca de espera, era como un montoncito de carne seca y vigilante, de rato en rato seguía los movimientos de algún empleado de limpieza con sus ojillos pequeños y se llevaba los dedos a la nariz, como molesta por el aroma a cloro que emanaba del piso.
Amanecía nuevamente en La Paz, despertaba el monstruo que duerme con un ojo abierto y en sus entrañas huecas, como hormigas, se iniciaba la danza patética diaria. Jocelyn había llegado de noche a la ciudad, así como lo soñó, pero no pudo ver las millones de estrellas caídas que su abuela le había contado, porque llegó inconciente y en una ambulancia con un severo traumatismo cráneo encefálico producto del salto o, caída, del puente de su pueblo, el cual solía atravesar todos los días entre risas y juegos, como un cometa de tela blanca y plisados.
Pasó una semana antes que abriera los ojos, en su cara se esbozaba una enorme extrañeza, las caras que miró eran aún más extrañas, se sobresaltó y un susto en forma de palidez arremetió contra su rostro, quiso incorporarse pero no pudo, se sentía mareada y débil. Llamaron a su abuela quien apresurada ingresó a la sala y buscó a la nieta con sus ojos vivaces y encontró los de ella, duros primero, pero en cuanto la vio, su expresión se fue suavizando. Le agarró las manos y le largo un montón de frases y preguntas pero no obtuvo ninguna respuesta, solo los ojos de Jocelyn que la miraban fijamente. La enfermera se encargó de explicarle a la abuela que, producto del golpe, su nieta había perdido el habla.
La abuela había hecho enormes sacrificios por su nieta, para después del accidente trasladarla a la ciudad en una ambulancia, ya que en el pueblo la atención era insuficiente y precaria. Ahora no se movía de su lado y con verdadera devoción atendía a la niña, quien poco a poco mostraba notables signos de mejoría, ya podía moverse, tenía mucho apetito, y volvió esa sonrisa suya a casi partirle la cara, pero sin sonido, ya que aún no hablaba. Los médicos tras tenerla en examinación, pronosticaron que la incapacidad en el habla, fruto del hecho post traumático, no sería algo permanente y que en cualquier momento lo recobraría. Demás está mencionar el hecho del interés de todos, en averiguar, porqué una niña de 8 años intento suicidarse o si alguien había atentado contra su vida.
Tras dos semanas desde el accidente, Jocelyn empezó a balbucear nuevamente palabras. En todo el tiempo anterior ya sabía que estaba en la ciudad, aunque se puso triste de no haber visto las millones de luces en la noche y los carros, pero igual estaba contenta y se la pasaba frente a la ventana, que para mala suerte suya, daba a un patio trasero, pero igual estaba llena de emoción al poder ver, más allá, edificios que se erguían como gigantes disecados. Cuando ya pudo hilvanar frases completas, aunque con cierto persistente tartamudeo, los médicos a cargo y enfermeras de la sala la sometieron al esperado interrogatorio del porqué se había lanzado, prácticamente de cabeza, desde el puente de su pueblo. Después de la explicación de la pequeña, no se escuchó una mosca por el aire, todos contuvieron la respiración un momento, los rostros estaban estupefactos y sorprendidos y luego de pronto, estalló una carcajada general. A partir de ese día los comentarios como ondulantes serpientes recorren los pasillos y salas del hospital contando acerca del supuesto intento de suicidio de una niña de 8 años llamada Jocelyn.
Hasta aquí amigos finaliza la historia, pues en realidad no hay mucho más que contar, pero sería desatento de mi parte y poco empático dejarlos con un enorme signo de interrogación y que no sepan del porque Jocelyn saltó del puente ese día de escuela. No voy a contarles todo el interrogatorio y las respuestas, pero les explico en resumen, la desesperada situación de una niña, qué la llevó a tomar tal medida y casi matarse. Pues sí, ella sola salto del puente tras botar primero sus cuadernos a las casi inexistentes aguas, por ser invierno y no haber lluvias, es decir nadie atentó contra su vida, razón por la cual todos pensaron que era un suicidio. Al preguntársele porqué quiso suicidarse, Jocelyn dijo: “¿suecidio?, que es eso doctorcito, ni conozco esa palabra”, para cuando terminaron de explicarle que significaba que ella había decidido matarse, ella respiro profundamente primero y luego una gran sonrisa le casi partió la cara por la mitad.
Resulta que cuando ella, como siempre, se aprestaba a pasar el puente, de la nada y sin aviso se le apareció el diablo en persona, así como lo leen, el diablo, el supaya, Belcebú, llámese como sea. Dijo que tenía grandes cuernos como los de un toro, los pies como las patas de los chanchos y había un extraño olor en el aire, su cuerpo estaba lleno de pelos hasta en su cara. Se puso en medio del puente y no la dejaba pasar, dijo además, que llevaba una especie de tenedor grande en las manos y ella creía que la iba a punzar. Ella retrocedió y el diablo avanzó hacía ella con intención de agarrarla, y como ella misma reflexionó en ese momento, al ver avanzar el diablo con las manos abiertas, dijo: “No pues doctorcito, no me iba a dejar agarrar por el diablo, así que he botado mis cuadernos primero del puente y luego yo he saltado bien rápido con los ojos cerrados, porque no me iba a agarrar tan fácil.”

FRIO AFFAIRE

2007-07-24T15:57:00.000-07:00

Sus ojos, dos aceitunas lustrosas, examinaban el lugar con una vivacidad de fuego y un interés que hacia de su piel, una membrana fina y transparente que delataba el deseo agazapado y al acecho. Animal tenebroso de lengua carnosa y extremidades sudorosas.
Se movió sigiloso serpenteando sobre el cuerpo. Sus ojillos aceitunados le devoraban la piel, le lamía quedamente con papilas de aire. Recorría, sin apuro, el muslo que colgaba ligero fuera del asiento, con ademán de posarse sobre el suelo para abandonar el auto. El vestido florido se sujetaba a sus hombros y cintura, la abertura que liberaba sus muslos morenos, era una boca abierta, roja, jugosa, una cereza apetitosa.
Ella había salido de casa con un tenue rosa sobre sus labios y una premonición que se dibujaba como sus ojos; negrísimos.
Un estallido en sus oídos, algo así como un paso entre la certeza y el cansancio. Pegó su nariz al vidrio y la descubrió con el cuello inclinado y una intensidad de ocaso en los redondos pechos, un estremecimiento extraño lo despertó del letargo previo y sus ojos, aceitunas lustrosas, la engulleron de un solo bocado. Sus manos torpes la sujetaron con firmeza, ella guardaba la respiración, la envolvió con sus brazos mientras un rosario roto, apasionado e ininteligible, resbalaba de su boca como un arrullo. Se le encendió la cara y no dudo en besarla y mordisquearla furiosamente antes que el frió la envolviera. La arrastró casi suplicante como cargando una cruz. El ardor en su abdomen lo dominaba más que la cordura y le desgarró a dentelladas la abertura del vestido florido. Cópula oscura. Sudaba y jadeaba pesadamente entre emoción e incontenible desdicha y miedo, lloraba mientras la poseía maldiciendo para sus adentros pero dándose mas bríos.
El siempre la esperó. Ella, núnca llegó. El día es aciago, pero el sueño voluptuoso en medio de la nada y de la tibieza idílica del momento, es una navaja filosa que cercena cualquier escrúpulo de razón.
Las luces de la patrulla y un vocerío amenazante hace que abandone su affaire con la muerte. Con los ojos llorosos, aceitunas lustrosas de bronca, veloz repta entre la oscuridad. La gente es un murmullo que cubre el barrio, un cuerpo sin vida es sacado del auto deshecho y el otro es encontrado a unos metros, con el vestido florido rasgado, sangrante y, los muslos morenos fríos y marchitos.

PD.( Había pensado en un cuento necroerótico y caí en cuenta que ya había hecho uno parecido. Así que, con el permiso de Uds. lo comparto nuevamente con alguna que otra pequeñisima corrección.)

X

2007-05-09T13:46:00.000-07:00

La escarcha en tu frente se quiebra
como las alas secas de una mariposa,
como mi angustia sostenida del farol amarillo y reseco,
del pendulo macizo de tristeza,
del pendulo endeble de coraje
que es tu carne en desesperación vertical con las sombras,
que es mi grito regurgitado de un chacal en llamas.
La escarcha en tu frente se diluye
como el hielo alto de la montaña
como la esperanza enlutada en el crepúsculo
como el silencio aguijoneado por la tempestad azul
como mi fe, que hace trapecio con telarañas de claridad.
Tu grito reverbera en el ojo muerto de un ciego
el frío, tan tuyo, se regodea en la fragancia del abandono.
Reniego de esta muerte,
increpo a las aldabas oxidadas por atarme
en la verdosa fraternidad del desperdicio,
en el lúgubre hato famélico descuartizado.
increpo a la yerba y al musgo,
a las piedras impasibles que etiquetan tu rigidez
y a tu rigidez que no va con mi pulso.

AMANECER DE 2 NOCHES AGITADAS

2007-04-19T15:17:00.000-07:00

La noche había empezado ilusoria, prometedora, llena de posibilidades, repleta de cadencia y ocultando la locura. Creo que siempre empieza así, de alguna manera el inicio trae tantas posibilidades y los fantasmas merodean lejos, casi imperceptibles pero no del todo, pues, que noche no trae sus espectros, la incertidumbre de la razón y la demencia en bungee.
La cena transcurrió en un ambiente calmo de colores pálidos, frases hechas, otras forzadas, otras inteligentes, otras irónicas, algunas soberbias, algunas lacónicas, las menos rabiosas, las menos prometedoras. Como sea, todas apretando el corazón y cerniendo en lo posible aquellas que reclaman o hieren. Ya no era tiempo.
El repiqueteo del celular por alguna razón me produce un temblor, miro la pantalla y su rostro se dibuja en el nombre que parpadea, Mariana, contesto sereno y hago una cita mientras el temblor ahora es un estremecimiento que me ocupa las caderas.
La fiesta se había armado y el brillo de las luces que miraba desde el sur eran las señales a seguir para aterrizar en el exceso. Ellos ya habían dictado y cifrado las coordenadas. Ellos, tan muertos como yo, empezaron el viaje para recorrer los límites de sus cuerpos.
Decidí huir y apartarme por unas horas, el estremecimiento ahora ocupaba todo mi cuerpo. Mariana me esperaba, enfundada en jeans y botas, serena y caliente, con el cabello recogido y esa mirada esquiva y felina que salía de su rostro de teenager.
Un taxi, un motel cercano y, las palabras inexistentes fueron reemplazadas en nuestras bocas por los besos y gemidos. La entrega fue salvaje, animal, fue una pelea caníbal por la carne y el agua de nuestros rincones.
La besé con ansias antes de dejarla, ella debía marcharse, yo tenía un encuentro con ellos, le dije que esperaba verla muy pronto y ella replicó que tuviese paciencia, que me llamaría. La vi marcharse como siempre hace, mirándome desafiante y haciéndome saber que ella y yo somos solo un juego.
Ellos y yo, la complicidad nos hace irrumpir con desenfado en las heridas de la ciudad y derrapamos y nos perdemos, pero al final, la soledad siempre nos ata.
El boliche tenía una banda de sonidos urbanos y populares, las canciones volaban entre nosotros como hélices afiladas, la gente bailaba empujada por el mismo resorte, litros y litros de alcohol en cualquier variedad. Me refugié en la barra, observaba todo con atención e ironía: La gorda sola, chela en mano, olvidando complejos, acordándose de como ser seductora; El grupo de gringos encantados con las jodas y música del tercer mundo buscando un proveedor de coca o ganja; Los oficinistas en grupo, sin puta idea de nada pero en cacería de secres y compañeras; Un travesti en minifalda y medias de red haciendo gala de un cuero mucho mejor que montón de las mujeres del lugar.
Todo continuaba con una relevancia cercana al hastío, mas baile, más gente ebria, gente de caceria, un imberbe confundido e hipnotizado por el travesti, siguiéndolo tomado de la mano como un títere enamorado. Me doy cuenta que no aguanto más, que quisiera disparar contra todos estos simios y acabar con su miseria y patetismo de una vez por todas. Comienzo a sentir como las nauseas suben como espuma de cerveza, siento frío y luego calor, sudo como un puerco y exudo el olor de Mariana y esta rabia, ya no me queda nada, ¡hijos de puta todos son culpables!
El taxi patina por la carretera, ellos y yo descendemos en nuestros miedos aunque la tozudez y algarabía gobierna nuestros deseos. Conseguimos más alcohol para soportarnos. La casa es reconfortante y de colores intensos, pero en ese lugar como dice el dueño, hasta las paredes tienen cicatrices.
Miro a mí alrededor y la tristeza se enseñorea en los rostros como la sangre en un campo de batalla. Los discursos van y vienen, las reflexiones son astillas molestosas, estoy quieto queriendo desaparecer y, como si nada, desaparezco entre mi cuerpo y el cansancio.
Los gritos y los juegos son risibles, la excitación por asaltar el día y tomarlo por las astas después de haber consumido la noche en una línea extensa de somnolencia impúdica, nos enardece el grito interno y se vuelve un aullido lisérgico para seguir gobernando la demencia y aporrear más las cicatrices contra los caminos afilados.
Ellos me transportan, me arrastran hacia la extenuación. La rabia dilata las venas de mi frente y mentalmente los sumo a mis cadáveres no sin antes dispararles a quema ropa, pero, solo es el sol que se me inocula impávido y sin gentilezas cociéndome en picada.
El día es nuevo, nuestras mentes arengan a nuestros cuerpos que, sin piedad, se despojan de las heridas, del abandono y de un visible down y, de pronto, ya no es un desafío, ahora es una victima que debe ser pasada por encima y convertida en oscuridad nuevamente.
Las canciones irrumpen unas tras otras como corredores en una maratón exquisita, lentamente se apropian de toda reacción, debo bailar, debo morder el aire y golpearlo contra mi cabeza y mis extremidades. Ellos y yo recorremos el momento irreverentes, quebrando los años que nos han caído.
La insoportable pesadez de la presión nos rinde a momentos. Ya no soporto más, Jode esta mierda, Si, pero te digo que estoy a un punto de volverme en asesino, Yo lo soy, al menos creo que lo soy, ¿Lo harías? ¿Si te doy un arma les volarías la cabeza?, Claro que si, antes que yo me joda me llevo al menos 20 boludos conmigo, porque solito no me voy ni en pedo, Hagámoslo, pero en serio, yo compro el arma, Y yo la disparo, si que lo hago, Y luego me disparas a mi, Claro pendejo, ni creas que te voy a dejar todo pancho.
La huida es rápida, la noche, otra vez. Recorremos la ciudad, siento el olor a pólvora en mis dedos, todo avanza demasiado veloz, no entiendo nada, estoy como en una caja de vidrio y todos giran y vociferan con estruendo, pero no oigo ni mierda, pasan como haces de luz distorsionados. Ellos, ellos ya no están, los busco entre los cuerpos, piso cabezas y brazos pero no encuentro sus huellas, un hueco oscuro de dientes púrpura los ha tragado, yo me he quedado anestesiado, con el olor a pólvora en mis dedos, con el olor a soledad en mi cuerpo.
Voy errante a algún lugar, las sombras me siguen y acarician. El repiqueteo del celular me vuelve al mundo, miro la pantalla, Mariana, un temblor me recorre y otra vez el estremecimiento en mi cadera se expone. Encuéntrame en la plaza en 15 minutos corazón, Si preciosa, la plaza, allí estaré. Obnubilado y casi ciego palpo su cuerpo, miro y esta enroscada a mi, su piel cálida y tersa me cura todas la heridas, ella me besa y gime complacida. Vamos amor. Me dice. Ahora que estas listo y armado dispárame.

(Nota: Este es un casi cuento al estilo comic, practicamente por cuadros, o al menos eso pretende ser. Solo imaginense los dibujos y lo tendrán más redondo, talvez.)

XIX

2007-02-13T16:27:00.000-08:00

La lluvia se despeña tras las ventanas.
Las casas caóticas de la montaña ahogan su voz,
Entre destellos eléctricos.
Como cuerpos rendidos al frío
Duermen los gigantes de la cordillera
En el ignoto velo plomizo del tiempo infinito.
Se desliza la niebla
Como un espectro errante y gris,
Como una telaraña de soledad
En los cráneos de cuencas deshabitadas,
En las fosas silenciosas y descarnadas
De una ciudad desterrada de respiros.
Desde lejos marchan los relámpagos,
Como luciérnagas gigantes vestidas de novia,
Aparecen y desparecen
Iluminando el valle sembrado de huesos.
El viento sopla los harapos
Que se yerguen sobre los mástiles negruzcos
De un campo de eucaliptos muertos.
El valle se anega de tempestad,
Agua ocre y maciza se lleva la tierra
Agua ocre, maciza y tierra enlutan el valle de mazamorra.

Mirandote desaparecer

2007-01-31T14:05:00.000-08:00

Last night I dreamed that I was dreaming of you
(Tom Waits)

La luz del neón se me inyecta en los ojos como una navaja afilada y violeta. La pared negruzca soporta el cartel como una certera herida en su pecho hollinado, como un mohín irónico a mis ansias de vivir, Juntacadáveres, así se llama el pub, me pregunto que pensaría Onetti pero no importa. Ella trabaja allí.
El día es un hastío siniestro que me revienta la carne, los cigarrillos están cada vez más suaves y el Jack D se me hace cáustico. Cierro los ojos y me la imagino “from a window across the lawn I watched you undress wearing a sunset of purple tightly woven around your hair, that rose in strangled ebony curls moving in a yellow bedroom light.”
El lugar es una procesión de gastados cuerpos, de gastados deseos, las voces un murmullo lánguido confundido con el music box que envuelve todo mi cuerpo como una colmena susurrante entre la percusión y la voz aguardentosa, atormentada, apasionada e hiriente de Tom.
Su piel pálida y mortecina se mueve sigilosa entre los vasos, el licor y el humo que nos cubre como un manto de santo disimulando nuestra tristeza. Ella se mueve sin esperanza, sin una sonrisa, ella camina como levitando, como inexistente, ella es mi ángel, ella sabe como salvarme “I hear you champagne laugh you wear two lavender orchids one in your hair and one on you hip…I hear a banjo tango and you dance into the shadow of a black poplar tree.”
Ella es hermosa como solo hermosa se es sin ninguna explicación, sin ninguna comparación con nada porque nada se le compara, porque nada se le parece. Recuerdo como vino a mi, recuerdo pero no quiero recordar. Hace tiempo que me ignora, hace tiempo que no me salva, hace tiempo que no me mira, ella tan solo se arma de olvido.
Creo que te dejaré, no me quedaré más en la barra siguiendo tus movimientos, he decidido rearmarme, ya verás que brillaré, vamos Tom dame algo crudo y cortante y principalmente sin ella, “The air is wet with sound, the faraway yelping of a wounded dog and the ground is drinking a slow faucet leak.” ¡Eso es! Un perro herido, yo no soy un perro ni estoy herido, pero voy a herirte. Entiendo claro que entiendo, el aire esta mojado, salpicado de silencio, grande Tom!!!
No reparé en esas dos preciosas rubias, tan parecidas la una a la otra y tan bella una como la otra, hace tiempo que las veo en este lugar, pero no las miraba en realidad porque mis ojos solo te seguían.
Hola me invitás una cerveza, Claro que si como te llamas, Natalia y vos, Yo, Dale Cami vení que nos invitan unas birras, me decías, Digo que eres una joya de perfecta, Uy que lindo que sos pero decime algo que no escuche siempre, porqué tan solito, Eh, no, yo tengo, tenía, Salud, Cami vení ¿eh?, Nada, Me das un faso, Si, Pará ya vuelvo.
Espero y disfruto de la faldita corta de Natalia y sus piernas torneadas y largas que bailan frenéticas en un escenario improvisado, mientras un tipo de comic recita versos suicidas y patéticos, otros tres sujetos la rodean anegándola de cerveza y Cami que nunca vino, pues hay como cinco que la agasajan proveyéndola de lo que quiere. Todos esperan, yo también, todos creen haber hecho lo justo para abandonar el lugar con una de ellas.
Las veo cerca al baño acariciándose y besándose apasionadamente, Natalia me llama con gestos, voy rápido, Me das otro faso. Le enciendo el pucho y nada más, las veo perderse por una puerta entrelazadas como sirenas doradas.
Vuelvo a la barra y a ella, tengo mil pensamientos, me duele el corazón y el bombeo se hace errático, mis palabras son pequeñas cicatrices que sangran. Ella se acerca y me mira de una manera en que no me había mirado en años, me hace soñar y me deja, aquí “I watch you as you disappear.”
Aún sigo aquí, después que me miró como no lo hizo en años, ahora te entiendo Tom “You haven’t looked at me that way in years, you dreamed me up and left me here. How long was I dreamig for what was it you wanted for me. You haven’t looked at me that way in years. Your watch has stopped and the pond is clear. Someone turn the lights back on. I’ll love you til all time is gone. You haven’t looked at me that way in years. But I’m still here.

(Un relato brevísimo e incoherente tras 10 vasos de un jack D, con la maravillosa música, letras y voz de Tom Waits intercalandose, como vuelos fantasmas de murciélagos arañando los ojos, claro que la música hay que imaginarsela porsupuesto)

Después de la revolución

2007-01-19T15:28:00.000-08:00

La revolución no la viví, cuando empecé a tener uso de razón esta había pasado, los cambios se habían generado y no tuve tiempo de dilucidar si estaba de acuerdo o de que bando formaba parte, simplemente fui arrastrado y ante el evidente desconocimiento de los hechos no me importó demasiado. Claro, tenía dos años al momento de su llegada y cuando mi pensamiento se hacia algo independiente la revolución del 52’ vivía ya como diez años, podría decir que éramos contemporáneos, que crecimos juntos, pero nunca la conocí bien ni me importó conocerla, aunque la gente no se cansaba de decirme que fui un hijo de ella y que nací libre gracias a ella y en un país mejor. Yo sólo tuve una madre y fue la que me concibió, no se de que parte estuvo ella en el cambio político histórico, pero se que nada tuvo que ver la revolución en que yo naciera y mucho menos fui su hijo.
Creo que nací apresuradamente, es decir antes de lo que realmente debería hacerlo, pienso que me hubiera gustado nacer a mediados de los ochenta y enfrentar el nuevo milenio joven, lleno de energía, entendiendo sin complicaciones esto del “internet”, del “chat” y todos los adelantos tecnológicos o, talvez no hubiera estado mal nacer en los cuarenta, diez años antes, así la llegada del “flower power” me encontraba en plena desbordante juventud y simplemente me subía al tren para de fragmentarme en los colores de sus ideas, formas y retos, me hubiera gustado ser "hippie" y recorrer el mundo, acercarme más a las personas, romper mis miedos y barreras, soltarme la mano y volar.
Mi niñez y juventud fueron rigurosas, con muy poca ambición y libertad, siempre al cuidado de mi madre con sus reglas verticales y su excesivo cuidado, decía que yo era muy inocente y que debía ser muy cauto sobre la gente, que todo era muy venenoso para mi alma, que la gente solo pretendería aprovecharse de mi. Ella era así, muy desconfiada, huraña, poco sociable pero vivaz como un áspid.
Pienso en mi vida, miro en retrospectiva y veo que casi no tuve amigos. Estudie en un colegio católico de hombres, doce años casi con los mismos compañeros, yo era callado y nada popular, me decían “el mudo”, supongo que porque no hablaba mucho, porque yo si sabía hablar. Muchos de mis compañeros me provocaban, trataban de humillarme y querían aprovecharse de mí pensando que era débil, pero yo recordaba bien los consejos de mamá y no dejaba que lo hicieran, por alguna razón resulte muy bueno para las peleas y después de algunos encuentros en los que salí victorioso y con superioridad dejaron de acosarme y me cambiaron el apodo por el de “el mula”. Santiago tenía mucho dinero, aunque era enfermizo y muchas veces se las pasaba en la clínica, por tal razón el resto abusaba de el y porque le decían que era un hijito de papá, ya que siempre los padres estuvieron en un lindo auto para buscarlo al finalizar las clases sin faltar ni un día, igual que mi madre a mi, en eso éramos similares. Creo que se hizo mi amigo, más que por intereses comunes, porque el necesitaba protección y como yo era bueno para los golpes al andar conmigo dejaron de molestarlo, desde esas veces nos pusieron un apodo a los dos “los borreguitos”.
Ingresé a la universidad y tras dos años la dejé, mamá dijo que tenía que trabajar porque la plata no alcanzaba y la pensión que ella recibía era insuficiente, me consiguió un puesto en la administración pública lugar en que abandoné mis años. Ahora tengo casi cincuenta y siete, ya debía jubilarme, pero debo esperar hasta mis sesenta y cinco por una dichosa nueva ley de pensiones fruto de los capos del partido que planearon la revolución del 52’, que dicho sea de paso, recuerdo, me dijeron que fui resultado de ese tiempo y de ese proceso un hijo de la revolución, así me decían, qué hijo ni que nada pienso yo.
Mis recuerdos de ella son varios, muchos en realidad, prácticamente toda una vida, creo que cuando la conocí bien yo era muy inocente aún por eso no alcance a percibir su ruindad, su egoísmo, si, creo que a pesar de su entrega incondicional, de su dedicación y aparente amor, solo se quedó conmigo por puro interés, por mantenerme manipulado y a su servicio.
Fue la primera que conocí y nunca quiso irse, talvez por la debilidad de mi carácter, por la incapacidad de expresar claramente mis deseos, por el hermetismo sepulcral a manifestar una opinión diferente a la suya o a la de cualquiera, porque me tenía absolutamente dominado y sujeto a su voluntad, yo fui, soy un títere en sus manos, uno patético y solitario a pesar de que ella esta junto a mi. Nunca quiso trabajar, me decía que esa era mi función, que ella debía quedarse en la casa y cuidar el hogar, que para eso yo soy un hombre, aunque en otras circunstancias no me consideraba un hombre, sino un niño apenas.
No entiendo porque nunca tuve el valor de irme, de divorciar mi alma de ella, de dejarla, huir y rehacer mi vida, de tener una vida en realidad. No, no tuve la fuerza, ni la decisión, ni la voluntad, no tuve el amor propio suficiente para alejarme y no dejar que me emponzoñara los días. Yo la amaba, pensé que era bueno estar con ella dedicarle mis esfuerzos, estar atento a sus deseos, protegerla y seguir siendo una familia, pero descubrí que su amor era enfermizo, absolutamente absorbente y unilateral, solo importaba lo que ella quería, asumía que lo que estaba bien para ella, también lo estaba para mi.
Los recuerdos y mi unión con ella son saetas afiladas que me vienen de todo lado, un escozor de herida abierta me hacer verter lágrimas mientras pienso en esta banca de la plaza en como voy a matarla. Pienso que talvez podría ahorcarla, así yo y mi satisfacción sería lo último que sus ojos moribundos verían, pero no podría hacerlo, siempre me gustaron sus ojos entre miel y jade, un color maravilloso, también me gustaban sus manos con sus dedos largos y delgados como las de una pianista de cera. Podría pasarle una soga por el cuello y sujetarla a una viga del techo y ver como sus pies bailan los pasos de la muerte en un incesante pataleo, pero no, las marcas arruinarían el cuello sedoso, blanco, largo y firme a pesar de los años, su cuello desafiante no merece ser tratado así. Un disparo en el pecho o la cabeza, pero carezco de un arma y carezco de la valentía de comprar una y menos dispararla. Ya se, raticida, eso estaría bien, puedo comprarlo sin complicaciones y nadie te interroga su compra. Ya esta decidido, así lo haré y después me entregaré a la policía.
El día brillaba, pero en mis ojos solo habían nubarrones. Llegué a casa después del trabajo, cenamos, hablamos e hicimos planes, el siseo de su voz se me hacia malévolo, como una serpiente arrastrándose y me dio mucho asco, asco por su soberbia y porque pensaba que seguiría gobernando mi vida, yo asentía a todo. Preparé el veneno en una dosis mas alta de lo que un humano podría soportar en un termo de mate que siempre bebía en el transcurso de la noche cuando la garganta se le ponía seca.
Dos días después tras ordenar algunas cosas de mi vida, me presente a un recinto policial para denunciar el asesinato de mi madre. Decidí entregarme y pasar mis últimos años en prisión, por primera vez había hecho algo que yo planeé, decidí y consumé, no fue algún mandado u orden de ella, sino algo que hice por mi mismo. Yo la amé demasiado, pero no pude soportar su amor.
Se preguntarán donde y como estoy, aliviado, así me siento, extrañamente feliz, tengo setenta y seis años, no, no estoy en la cárcel sino en un asilo, tengo algunos amigos y una casi novia, primera mujer después de mi madre, ahora que el tiempo se acaba, pero no importa. Vendí todas mis pertenencias hace un año e ingresé a este lugar.
Cuando me entregué a la policía me detuvieron, confesé y veinticuatro horas después me pusieron en libertad, el fiscal dijo que nuestro código no aceptaba la confesión de algún delito, es decir que nadie puede declarar contra si mismo, si, esa era la figura, salí libre. Se hicieron investigaciones, se tomaron declaraciones de posibles testigos, vecinos, ellos dijeron que yo era incapaz de hacer algo semejante, que mi madre era lo único que yo tenía, además que no podría haber ejecutado algo en apariencia muy bien hecho, ya que según todos los que nos conocían yo padecía de cierto retardo mental, me consideraban así por ser muy tímido, reservado y callado. Se hizo un juicio algo largo y como los investigadores nunca hallaron pruebas concluyentes, me declararon inocente del cargo del asesinato de mi madre.

UN QUIRQUINCHO SILBADOR

2007-01-05T11:47:00.000-08:00

Esta es tan solo una evocación al Jacha Flores, fruto de una charla entre vinos y wislulus con un antiguo amigo suyo.

Su voz denotaba un entusiasmo sincero, su voz era una mezcla de cariño, respeto y admiración. Entornaba los ojos con cada frase, a momentos sus pupilas brillaban como destellos de sol sobre el lago poopo, a momentos se tornaban sombrías como boca oscura de mina. Todo dependía del momento a que hacia referencia en la vida del gran músico orureño Jacha Flores.
Poco o nada sabía de este músico orureño, ahora se no tan poco y no tan nada. Don Alex Paravicini, orureño de corazón y de partida de nacimiento, Tigre de garra, amante de la morena-da (esa de los carnavales, entrada, magia, cultura y patrimonio) y periodista de oficio, se toma un vino oporto y me dice, El Jacha componía silbando, así, en un ratito, como si nada. Me imagino años atrás en algún centro médico orureño, no se la fecha, pero digamos que en carnaval, entre morenadas y matracas; El Jacha Flores emergiendo de las entrañas de su madre, me imagino que primero silbó alegre, desde su sangre, para luego largarse en su primer llanto, como tropa de morenos ebrios y tristes, para luego esconder las penas y decir, “Sin llorar, sin llorar.”
El Jacha era muy inteligente, fue el primero en su clase cuando salió bachiller, era compañero de curso de mi hermano en el colegio Arce. Me dice Don Paravicini.
La música siempre estuvo pegada a sus venas como una telaraña de acordes con la que construyo un capullo en que se incubaron y, de donde nacieron tantas y tantas canciones, melodías y ritmos de música tradicional popular boliviana, especialmente morenadas. Era economista de profesión y catedrático de la Católica, realizó alguna maestría, allende de nuestras fronteras, por las Europas.
“Todos los que lo conocimos, odiamos a la Luzmila Carpio, esa, lo engaño con su amigo, por su culpa se dedico a chupar.” acota don Paravicini, mientras su voz se quiebra como una trompeta lastimera, entre congoja y rabia. Pienso en el Jacha, enamorado de la música y de su mujer, descubriendo la maravillosa voz de ésta, descubriendo que es un ave de trinos mágicos, una voz privilegiada; guiándola, enseñándole, haciéndole el amor con música y matracas.

Pienso en el Jacha, descubriendo el dolor, un dolor agazapado como predador nocturno esperando al acecho para dar el golpe mortal, pienso en su llanto, en su corazón quebrado como caparazón gastado de quirquincho. Lo veo caminando como un moreno extraviado, con su piel de luces y lentejuelas, embarrado, entrando tambaleante al socavón para cantarle al Tío su venganza, una venganza contra sí mismo.
Hace siete años, después de tres días de muerto, encontraron su cuerpo pequeño, mal oliente y pútrido en la zona de aranjuez. Allí se había mudado porque prefería estar apartado del bullicio de Chuquiago, las mañanas le parecían hermosas y le servían de inspiración. Seguía silbando y regalando melodías, especialmente aquellas para espectrales danzantes, para aquellas mascaras que ocultan el dolor, para esos cuerpos que se mecen como queriendo caerse, pero cada paso es una afirmación de decisión y fuerza por llegar al final aunque el cuerpo se te quiebre “Sin llorar, sin llorar.”

por esa boquita mentirosita, me estas perdiendo poco a poco
ni en la punta del tata sajama
encontrarás otro cocani

coca no es cocaína, coca no es cocacína
coca es la hoja sagrada

jallala bolivia jallala oruro soy de los cocanis alma vida y corazon

7 Número mágico, ¿2007 año mágico? como sea, BIENVENIDO!!!!!

2007-01-03T12:37:00.000-08:00

El año 2006 se fue arrastrando tras si muchas cosas que parecían pertenecerme, otras tantas en cuyo sueño fui inmerso y se me hicieron palpables y, algunas más que decidieron permanecer silenciosas entre la pertenencia y la mas absoluta indiferencia hacia mi sino. Como sea, como parezca ser o como quiera que no haya sido, las cosas terminan con el transcurso del tiempo, fenecen, mueren, se extinguen. Pareciera una alusión legal, mas bien es una ilusión y ésta es ilegal, digo yo.
Alguno amigos psicólogos, estoy rodeado de ellos, es de terror. Bueno alguno de estos especimenes recomiendan, siempre, hacer una evaluación de lo que fue, pasó, aconteció, etc. En el tiempo ido. Cuestionar aspectos, revisar datos, hacer la curva de lo ascendente bueno y lo descendente malo y no se cuantas cosas más. En fin algo como una matriz de mi vida que al final es más que una ecuación. No estoy en desacuerdo y lo haré a la luz titilante del foco rebotando entre los hielos y un scotch lo mas old posible.
El 2007 ha llegado entre la resaca de la víspera y la reseca sensación adormilada de un día seco, gris y frío. No lo he obviado ni le he abierto los brazos, aunque sabe que me pertenece. Mi panza fue la primera en manifestarse gruñendo y mandándome en mierda, no es lo mismo que: a la mierda. Como sea, me cague, y no pude resistir la invitación a saborear un delicioso lechón, que mi viejita con tanta sazón había preparado acompañada de una, no menos deliciosa, huminta al horno.
El Curaca blanco dice que éste es mi año en todo aspecto, según mi signo zodiacal, ¿mi signo? si, el arquero que lanza sus flechas al infinito, mitad hombre mitad caballo, el centauro. Quizás al empezar con alguna mina, debería explicarles eso de que soy medio caballo, digo mitad caballo, que para el caso es lo mismo ¿no? Así no se infartan con mi bolivarista proceder, digo, con mi cholo proceder. Qué bárbaro, nunca pensé en insultarme tan jodido, por más cholo que sea mi proceder, jamás será un boollii (disculpen no puedo pronunciarlo, no me sale, me provoca urticaria.)
A las doce de la noche del 31 comí uvas, pidiendo un deseo por cada una engullida, subí unos cuantos escalones y conté dos billetes que tenía hasta el cansancio, abracé a mi mamá, a mi hermanita y al patito que paseaba, minutos antes, su cuerpo de adolescente, su cabeza de pelos casi inexistentes y su gran sonrisa, sólo, por estas calles paceñas anegadas de indiferencia. Pero tan sólo no había estado, este gran entomólogo amigo mío, migró su búsqueda hacia prados con especies más apetecibles, lo vi, yo lo vi.
Me despedí de mi amada madre, mientras mi hermanita se iba de bailongo. Derrape por la ciudad y recalé en una orureña house, si, ahí mismo donde me tome unos wiscachos con el Ronaldo y aprendí mucho del gran Jacha Flores, al son de algunas morenadas. Pero esta es otra historia, una muy interesante. Después dormí y desperté, en la reseca sensación adormilada de un día seco, gris y frío. Primero de enero de 2007.

Sobre las travesuras y el amor

2006-09-19T15:04:00.000-07:00

No soy de realizar análisis críticos de libros ni mucho menos escribir tales esfuerzos, salvo contadas aproximaciones a ciertas consideraciones sobre algún que otro título que leí, no me adentré en temas de crítica ni ondas cavilaciones al respecto que no sean para mi fuero interno o discusiones entre afines a tal o cual lectura. En ese sentido, esto que a continuación merodeo con intenciones de sopesar algunos aspectos y hender mis dientes al asunto, no implica un análisis. Simplemente me sentí fascinado por la última novela de Vargas Llosa "Las travesuras de la niña mala". Debo reconocer además que no soy un seguidor de Vargas Llosa, es cierto que no desdeño el hecho de reconocer que es un buen escritor ni entender que es uno de los obligados referentes de la pluma latinoamericana, sólo que no ejerció en mí esa fascinación que otros escritores sí lograron y con mucha facilidad como, Kundera, Rulfo, Arlt y muchos otros más. Tampoco menoscabo el hecho de cierta tendencia y postura fascista que, me parece, tiene a Vargas Llosa enfrentado con una pléyade de la más diversa fauna de izquierda, de la que creo formar parte. No en vano en la inauguración de la feria del libro nuestro presidente proscribió uno de los libros del mentado autor, arguyendo sobre la insanía de dicho texto (no recuerdo cuál el título.)

Como sea y, a pesar de no estar de acuerdo con los postulados políticos sobriamente defendidos por Vargas Llosa, es su trabajo como escritor el que me lleva a desenfrenarme en circunloquios y, heme aquí aún sin entrar en tema. Y sigo, creo que su labor como escritor no puede ser proscrita por sus ideas políticas, auque sea una constante e insalvable la unión del trabajo del hombre con la política.
La última novela de Vargas Llosa es una novela de amor, separando el entorno en que se desenvuelve, que por cierto es manejado de forma diestra, ya que es una suerte de recorrido por los movimientos y procesos acontecidos en Perú y Europa a lo largo de cuatro décadas, desde los 40 a los 80. Los personajes irrumpen en el primer capítulo y será una constante a lo largo de la novela el encuentro de ambos, mientras la historia del mundo transcurre en medio de escenarios violentos, oníricos, intrascendentales, memorables, mientras trascurre en la cotidianeidad de una persona y su paso por lugares, espacio y tiempo en que se va armando su historia personal.
En el transcurso de las páginas se van alternando personajes de la más diversa laya desde los más comunes y pedestres, pasando por los obsesivos, por los extraños, por los incrédulos, por los perversos, por los exóticos, por los mundanos, por los pacifistas, por los luchadores, por los soñadores, por los sorprendentes, etc. Eso de pluralizar los caracteres es solo por decirlo, ya que es uno de cada especie que nos sumerge en su muy particular visión de las cosas, el mundo y su paso por esta tierra.
Cuantas veces nos hemos preguntado qué es el amor, como definirlo, cuál es su verdadero rostro y, cada quien a su turno ha elaborado una teoría al respecto o ha tratado de entenderlo. Los personajes que me llevan a escribir al respecto son dos antagónicos ya que no tienen nada en común y al mismo tiempo se yuxtaponen y convergen con tal intensidad que sino fuera así, no sería posible la historia. Son de esas vidas que parecen cocidas, son de esas uniones insalubres que acaban desquiciando a uno, al menos vital, al que no arriesga, ya que vive encuadrado en un discurso que no supera lo común como forma de vida, que se mantiene con un bajo perfil y con los sueños y deseos escondidos, que no se aventura ni tiene los huevos, ni la ambición para zamparse al mundo de un mordisco.
Ricardo es el niño bueno, aquel nacido en una clase media pequeño burguesa de miraflores (barrio peruano) cuya máxima ambición es vivir en Paris, cosa que logra. En su camino se cruza la chilenita, madame Arnoux, Mrs. Richardson, Kuriko, la guerrillera Arlette, etc. La niña mala, una suerte de camaleón ambicioso y fascinante. La cosa es simple, él se enamora de ella desde que la conoce, ella nunca le da el si definitivo. Ahora bien esta relación es una constante que a partir de un encuentro fortuito entre ambos será un juego enfermizo de algo que no es pero que está. Aquí surge la pregunta ¿se puede amar por siempre a alguien a pesar de no tenerla del todo? Es decir no de un modo convencional al menos ¿no crece, se hace o alimenta el amor en la convivencia y unión de 2 ó mas personas? Estos factos son recurrentes a la hora de tratar de definir como se conceptualiza el amor, por lo menos son síntomas comunes entendidos por cualquiera y de modo bastante práctico. ¿Pero quien dijo que el amor es práctico y objetivo? La relación en esta historia es de una devoción y continuo amor por parte del personaje hacia la niña mala que solo en contadas ocasiones le proporciona algo de miel, desapareciendo después para seguir su ambicioso juego material.
La niña mala es el prototipo de “material girl” aquella que consigue un amante o lo que sea (no importa si para eso debe casarse) para subir o mejorar su estatus social, su poder adquisitivo. Para conseguir aquello que una pobreza deprimente y puerca le negó en su niñez y ante lo cual responde con una determinación tenaz, con eso que tan bien conocemos, el fin justifica los medios. Abandona su país natal, pero desde antes, vive una realidad paralela manipulada a su antojo para huir de la pobreza usando o pisoteando lo que se interponga en su camino, es donde empieza su transitar por una serie de identidades, siempre con el fin de obtener mayor riqueza.
En este camino tan claro y marcado de objetivos y ambiciones no hay tiempo para el amor, solo usar los recursos con los que cuenta, belleza, mentiras, doble vida, intrigas, etc. Un ser humano tal y cual, nada nuevo, pero dotada de una maravillosa intensidad, energía y fascinación que ejerce en el otro protagonista una especie de control mágico, de dominio, de sumisión hacia ella, de dependencia, aspectos todos que forman parte de las relaciones en las que uno se embarca y que pueden llegar a tener un sentido privado de voluntad, una entrega total que llega al hecho morboso. Eso tiene el enamorado de
La niña mala, un amor privado de voluntad, una dependencia extraordinaria de otra voluntad, al que no le importa recibir migajas, mientras esta tenga el sabor de la entrega de ella, auque sea sólo para mantener a este individuo en una incondicionalidad que raya en lo obsceno, en lo grotesco, en lo patético. Su amor es una entrega total y sumisión a ella, una especie de muerte lenta y pérdida de cualquier deseo o ambición personal, salvo estar para ella y auxiliarla cuando lo necesite.
Dar es dar y no fijarse en ella y en su manera de actuar decía fito, algo en la niña mala me recuerda a Violeta de Diablo guardián, aunque son dos casos diferentes pero igual de fascinantes. Violeta es joven y rica después de haber exprimido a sus mariditos, la niña mala vivió con una intensidad solo comparable a su ambición hasta que también cae en dependencia absoluta de un japonés oscuro que la someterá a vejaciones inverosímiles que ella aceptara como una geisha voluntariosa y servil.
Privada de voluntad y autoestima regresa a donde siempre tendría un lugar, al corazón de quien nunca dejo de amarla, como sea los años trascurren en ese camino enfermizo de idas y venidas, hasta que el cuerpo sucumbe y la muerte no acepta artilugios ni actos de ilusionismo para zafarse de ella. Las travesuras de la niña mala tiene tantas facetas, como rostros y quizás así de diversos sean los rostros del amor como reza la contratapa del libro.

La Paz es un tobogan pastoso y pegajoso

2006-06-26T11:56:00.000-07:00

No es que no me guste caminar La Paz, sólo que la prefiero de noche. Para nadie es ajeno aquello de : la ciudad se maquilla de noche y te cautiva con sus lentejuelas, brillo y encanto tapizado, o disfrazado de oscuridad. Además de noche siento como que deberas pertenezco a sus calles, pues me siento rey y mendigo, nadie interfiere entre mis huesos y sus baldosas brillantes, nadie usurpa mi espacio convirtiendolo en feria alocada y asesina del silencio. Debo reconocer que me gusta el guante aterciopelado del silencio, la caricia helada de los vientos de la cordillera, el mudarme ensimismado en un ritual de intercambio de piel con las calles vacias.

La paz de día me molesta, me desespera, me enfrenta a mi mismo. Destesto y difiero con todo en esta urbe que de noche, saca a relucir sus diamantes, pero en el día te vomita en la cara. Para nadie es novedad que la ciudad, es un mercado sucio y pegajoso. Supe de intentos por hacer entender y razonar con los gremialistas, de mantener un orden, de contribuir con la limpieza, de que si bien es cierto que caos y anarquía pueden tener un tinte creativo. Abuso, desorden, incumplimiento de normas y sobre todo desparpajo a al hora del enfrentamiento, son sólo algunas de las costumbres que hemos ido desarrollando y, que folkloricamente llamamos: Viveza criolla. Leyendo el artículo de un amigo, publicado en una revista "chilena" sobre La Paz en tiempos del Evismo, me cuestiono si algo tiene que ver con el continuo atropello de sectores de la población hacia las leyes, normas, ordenanzas y, en vocablo popular, demas tucuymas, que hacen que avancemos y nos manejemos con orden para respetar aquello de: donde terminan tus derechos empiezan los míos. O dicho en otro término medianamente jurisprudencial: El Derecho de un ciudadano termina donde empieza el Derecho de otro.

No difiero del hecho que, todas las personas tienen derecho a un ingreso y fuente de manuntencion, siempre y cuando estén apegados al respeto de la ley y demas normas que hacen que una sociedad tenga una convivencia pacífica. Si alguien piensa qué, porque el MAS es gobierno, entonces todos disparamos a diestra y siniestra y, actuamos en virtud unicamente de nuestro fuero interno sin respeto a nada ni a nadies (como dicen los atajo y la mayoría de nuestra gente) ¿entonces que sentido tiene un Estado de Derecho? Algunos dirán: tanto escándalo por unos cuantos gremiales en el prado. Y no, no se trata de eso, pero si en las cosas mas mínimas como una simple ordenanza para ordenar un poco el caótico centro, cae en saco roto, me temo que en cosas grandes, la seguridad jurídica que todo gobierno debería otorgar, será desecha a palazos, dinamitazos , amenazas y manifestaciones. Creo que los gremialistas y transportistas son una mafia, una logia perfectamente organizada y temible. Algo así como la de los ciegos, en ese brillante apartado, llamado: Informe de ciegos, de "Sobre héroes y tumbas" del grande, Sábato. El punto es, muchos dirán: Pobrecitos, desamparados con sus puestitos. Justamente por eso la analogía, la novela de Sábato muestra una temible organización en apariencia debil, pero es solo una ficción, mientras que el caso de los gremialista, una verdad, atropellan, destruyen y gobiernan la ciudad.
Si, se que algunos pensaran y dirán: qué tiene que ver el libro de Sábato con los gremialistas. Bueno era solo por bajar la tensión, pero así son, además que siempre son los que piden de todo y no contribuyen ni siquiera al orden y de limpieza ni hablamos, pero lo que me jode de verdad es que algunos si hicieron caso y fueron reubicados, pero los puestos dejados por estos ya fueron copados por otros. Una total burla a la ley. Un atropello que no termina ni terminará y que se acrecienta a toda escala y en la mayoría de sectores, dis que populares. Todo esto no tiene que ver nada con el gobierno, un gobierno al cual ya le llueven amenazas, cuando ni siquiera terminó de nacer, pues el tufo trasnochado populachero ya dice: Si el Evo no cumple lo que nos ha prometido, a palos lo vamos a sacar del palacio y a otrito vamos a poner.

PD. Popular, indigena, originario, nada tiene que ver con populachero, aprovechador, ladron, manipulador, gremialista, transportista y demas "tucuymas" ojo.

Habré de encontrarte

2006-04-05T13:10:00.000-07:00

Hay de esos días en que tienes una felicidad como plana, algo asi como una sopa recien servida que no tiene olas y se mantiene en un ángulo, tibia, calmada y, ni una arista de carne asoma sus bordes en el cocido, tan parecido a los días con nubarrones cerca a rojizas montañas por donde mis ojos saltan como cabras veloces y redonditas o como aceitunas rodando por una copa moldeada en la República checa. Esta felicidad tan chic, tan amarradita, tan condescendiente, te cubre los poros como una lamina estañada que te mantiene fresco, casi frío, un poco muerto, un poco suficiente. Cuando aparece su sonrisa, es como el momento cuando niño, vas a abrir un paquete de regalo y esperas un juguete deseado, como cuando se levanta el telón y tu banda favorita toca para vos, como cuando abres por primera vez la tapa del libro y muerdes la primera hoja como a un pudin fresco de vainilla, ¿te ubicas la sensación? ¿recuerdas que un eléctrico chisporroteo te recorre la panza? y no como mariposas sino como decenas de luciernagas que además te encienden. La felicidad ya no es chic ni tibia, ni sopa, ni poros tapados, es un aluvión de regalos multicolores y chispas de nevado y agua de lago y saya hirviente y desbordante...no se qué y quizás núnca la pueda definir, sólo sé, que ver tu cara aplastada contra la almohada, con tus pómulos rojizos como tomates de carpa y tu nariz con aleteos de pez, con tus cabellos regados como orquideas húmedas, con tu boca semiabierta como una cereza herida, con tus ojos cerrados como un horizonte de montaña, con tu cuerpo ligeramente curvo como una luna creciente, con la inocencia de un bebe amamantado...verte asi me hace ser feliz y entenderme, saber porqué elijo los dias contigo y porqué las desaveniencias no son mas que un poco de frío destemplado en mis dientes debilitados...mi corazón está fuerte con la sangre que me das, tu sangre que corre y tropieza pero siempre encuentra como llegar hasta lo mas recóndito de mi. Hay de esos días en que tienes una felicidad como plana, ¿lo sientes? yo también, pero se que lueguito habré de encontrarte.

De finales y carnavales

2006-03-01T06:02:00.000-08:00

Los carnavales, su paso alocado, sombrío y brillante, plagado de risas, llantos, piñas, certidumbre, incertidumbre, mojazon al cuerpo, al espíritu...un kusillo desenfrenado y ahora rendido, talvez por el alcohol, talvez por no querer seguir. Veía los reportes de las carnes tolendas en los noticiarios y todos hablan del entierro del pepino, razón por la cual, y, mientras se acerca la despedida mentada, esa del corso de corsos, es que encontre una suerte de descripción de hechos, justamente trás asistir a este final en la llajta hace unos años atrás, asi que se las comparto, fue como sigue....

Bueno, el carnival de carnes tolendas ya terminó en este lado del mundo, yo fui a cocha para enterrar al pepino que no es lo mismo que ir a enterrar mi pepino, aunque en verdad ese hubiera sido un buen afán o el cometido principal....En fin me largue el viernes pasado a cocha, viajé en la mañana, llegué en la tarde, hizo un clima fabuloso y encontré algunos amigos entre ellos mi primo que baila en los simones (caporales) y bueno; ese día anduve visitando muchos boliches en franco tour sediento, comí rico (cuando no en cocha?) y acabamos en un boliche que se llama Tirana en que 3 ostentosas niñas movían el bote en la barra mientras te escupían una sonrisa a la cara y te prodigaban ingentes cantidades de chela siempre y cuando las pagues....entre chistes y gallos de madrugada caímos en el depto. de mi cuate rendidos. Mientras el combatía los ardores del pescuezo por culpa del vomito yo trataba de conciliar un sueño que era como otros, mi cuerpo lloraba y esgrimía salado sudor entre las sabanas...horas después el hambre llenaba de llagas los vericuetos de mi estomago y una sola idea se infiltraba en mi medula borracha...comida!!!! algo picante...unas salteñas de los castores?.....así que dirigimos nuestros lánguidos y humeantes pasos al mentado boliche en que carne joven y fresca se adentraba a nuestros mas escabrosos deseos, nuestra libido iba en aumento al encuentro certero de esas pieles suaves y cálidas con nuestras retinas adormecidas....despertar torpemente mientras el sol se inocula en nuestro cráneo y ese sopor de angustia adormilada rodea nuestros miembros, pero igual, el culmen es el famoso mil veces pronunciado corso de corsos....lugar en que a la vieja usanza deDionisio las brujas copulan con jóvenes virgos mientras otros corren desnudos por el bosque encantado.....esta mera ilusión bien podría estar en ese lugar en que cientos de personas se agolpan por la vía principal mientras litros de agua cubren los tejidos y la cerveza mana cual fuente inagotable de sabrosa miel en la que todos quieren posar sus secos labios y sucumbir sus espíritus a la danzante mezcalina que límpida y rubia se desliza hasta nuestros mas íntimos deseos aflorándolos hasta el paroxismo....en ese orden de cosas y ante la eventual falta de tino de estos quehaceres y la mezcla fantoche de cosas en un lugar sin ideas ni mucho menos orden buscamos comida, nuestro instinto nos guía a un asado....carne siempre bienvenida para intoxicar mas aun la tenacidad de nuestros intestinos que a pesar del maltrato permanecen inalterables aunque agrietados de angustia....carne asada al mas puro estilo chaqueño, una elucubración de una parte de nuestra tierra con costumbres y manjares dignos de un banquete para fauces romanas....carne, solo costilla de vaca sagrada, gorda y estúpida, agarrada en tridentes cociendo al embate del fuego eterno que debóra carneros desde el principio de los tiempos....mas elixir de cebada y luego con los sentidos nublados a emerger como criatura nocturna y prodigarse de fantochería y verborrea ante la inminente caída de alguna fémina que su huesos quiera descansar sobre esta humanidad caótica pero erecta. Un día mas y la torpeza de la reacción en una ciudad de un "cielo azur del mas profundo verano".....angustia, miedo y verdad...el sudor frío se torna caliente y los faros alumbran mejor el camino mientras me sumerjo en el rodante laminado y evoco las campiñas en mi huida nuevamente hacia la altiplanicie..... me envuelvo como queriendo volver al vientre de mi madre mientras el frió me hace oler mi tierra y el sueño es una telaraña que me convierte en larva.

Febrero y contando...poemas

2006-02-03T09:25:00.000-08:00

Trepo por tus pómulos blancos
Como una sombra rasgada
Escucho tu voz vieja que me llega
con tinte molusco
viscoso abrazo de ventosas grises
Mi pierna larga de bambú se aferra a tu paso
mi lengua cavila en la hendidura
de tus palabras

Es mi voz tu voz
La de años de esperarte
Hay un cráter
En mis ventanas de cobre
El recuerdo del arco de tus cejas
Me arrulla en vertientes de trigo

Sientes pena por mi?
Me deslizo desde tus cabellos
Como una oruga anciana
Como un espectro azul
Como un espectro espectando anocheceres

Me deslizo de tu risa
Simplemente.
Como una salamandra de azúcar
Me deslizo,
En el liso de tu vientre

Estoy con los brazos en cruz
Fingiendo ser cometa
Estoy con las piernas abiertas
Fingiendo ser desgastado umbral.
Finjo ser nogal o pino
Adormecido
Hartado
Hay un bullicio en mi cadera
Y un ángulo que a veces
Ya no extraño en ti

Mientras duermo tu ausencia

2005-12-17T16:30:00.000-08:00

Tengo la sonrisa como una herida que no deja de agobiarme, mis dientes chuecos duermen entre biliosa palabreria. Te estoy pensando mientras mi cuerpo rueda agotado por el neón, el bullicio y los abrazos de incredulidad. Después, por la mudez y el terror en mis pupilas imposibles de cubrirlas y mi lengua es un camino que no logro recorrer convincentemente. La noche viste mi desnudez que se desmorona en un sopor de 40 grados, mi oido de colmena trata de acariciarte la voz, mis ojos humedecidos de sangre hurgan entre la maleza de la oscuridad para beber tu luz, mis manos saltan inquietas de un lugar a otro tratando de asirte donde no estás, donde apenas huelo la huella de tus lineas y la nada me responde altanera carcajeando sin sonido entre el azul y el blanco de la pared. Deberia gritar y llorar con pulmones de infante pero el llanto se niega a acompañarme. Hago un ovillo con mis huesos, con mi piel y obligo a mis ojos a dejarme ciego y escucho que mi corazon aun late mientras duermo tu ausencia.

Una margarita se llamaba Daysi

2005-11-01T07:15:00.000-08:00

La Paz entró en mi a través de su olor, una mezcla de ladrillos, tierra, canaletas sucias y mercado rodriguez. Podria decir que era ácido, dulzón, amargo y húmedo o podría decir mejor aún que se me hacia a canaleta de lavamanos repleta de cabellos y no limpiada en un buen tiempo.

El primer contacto visual perenne fue la Tumusla (algún día la vamos a subir de espaldas, fué el comentario lacónico de mi tió) desde el cementerio general hasta la plaza eguino: ocredad mustia atiborrada de bulla.

"Ella es tu tía" dijo "esto es San Pedro y esta la casa donde vas a vivir" y asi fui arrancado o mejor sería decir, prodigado por los brazos de mi mama para llenar el vacio infantil en esa enorme casa. Recuerdo que ella venía a mi cuarto, en el que solo chirriaba mi cama de fierro como una gato lastimero y me daba antes de dormir un huevo pasa con marraqueta mientras hablaba conmigo y me veía con ojos maternales a pesar de la dureza de su caracter, a pesar que sus ojos se hicieron pedregosos y secos tras varios fallidos intentos en que su panza no quiso llenarse de vida, aunque una vez si, pero luego no respiró mas y la acompañe varias veces a llenar de flores el frio cemento. Ella era menuda, fuerte, incansable, metódica, trabajadora, de gustos muy refinados, apasionada por Dios y su fé católica a la que se entregó sin condiciones ni preguntas, masticando la esperanza y mitigando los dolores de la existencia en pan sin levadura.

Creci viendola dirigir la casa, nuestras vidas en su imperturbable autoridad. Llevándome de la mano a la misa mientras los aviones caza de la FAB disparaban balas en aquel 1980 y yo me imaginaba agarrándolos con mis manos, mirando a guiñas entre mi dedo gordo y el resto como si fuesen de juguete haciendo brrrrrrrrrrrrrrrrrr. Creció mi amor por ella, mi segunda madre, aunque núnca le gustó que hiciese una banda de rock ni que lleváse el cabello largo ni que vomitáse desde la ventana de mi cuarto en una casona vieja y señorial, segundo piso en el querido Sopocachi con el Illimani de frente donde cocine mi guiso de letras y musica. Como sea y a pesar de la distancia de nuestros intereses, el afecto nos unió y siempre estuvimos el uno para el otro aunque los abrazos eran escasos. Tuvimos la complicidad de uno u otro modo, ella en su corrección yo en mi incorregibilidad, ella en los rezos yo en la estridencia, ella organizada yo en caos, ella apagándose como un fueguito (diría matilde) yo entendiendo que no era inmortal.

Son 8 años ya en que el médico dijo con esa frialdad cortez y compungida "ya no hay nada que hacer, el cancer tomó casi todos los órganos". No sé porque razón, quizá me lo pidió en su respiración fatigada, pero ese miercoles de noche decidí quedarme, acompañar su cuerpo y su razón obnuvilada. Casi 6 de la mañana y se fué en paz, a reclamar su pedacito de paraíso, a darle razón a su fé.

El cemento secaba rapidamente y mi pulso era un barco sacudido en fuerte oleaje tratando de escribir su nombre...Daysi. En el mismo mausoleo un poco mas arriba de aquel otro en que reposaba su niño que vió la luz pero que rápidamente cerro los ojos. Le gustan los claveles y hoy quizá me visite, aunque nunca dejó mi corazón, pero ella sabe que me comere las masitas y tanta wawas antes de rezar como cuando era un niño y me vigilaba y me protegía y me daba su amor de madre aunque casi no hubo abrazos ni muchos te amo, solo un tibio y timido "tu, sabes lo que siento por vos". No sé quien la autorizó pero se pasea por mi sueños y es cuando pasa mucho tiempo y no le dejo claveles. No me vas a olvidar me dijo "o ire a jalarte las patas en tu cama".

SOSIEGO

2005-10-17T09:04:00.000-07:00

(les comparto este poema que escribi entre mis 17 a 18 años, hace tiempo ya, me gusto ahora que lo redescubrí)

Sosiego

Con desgano, quizá enjuto
con mis vértebras doblegadas
palpitando en diálogo
madera viva y huesos anquilosados

¿Dónde la altivez..? atrás
bueno es aquietarse a la sombra
burlando el sol.

Madera erguida, carne viva
enraizados en sal y lágrimas

El sol asfixió tus pulmones
Prendió mis hombros
Hinchó mis plantas
Reanudar la marcha
Fatiga ya vienes a mí.

Las hojas son esparcidas
Desnudo te quedaste sobre la tierra desértica en soledad
El hálito lejano de voces perdidas
Suave como el lodo bajo los pies
Humedece mis labios, enfría mis huesos...sosiego

madera viva y huesos anquilosados

Poema

2005-10-11T11:49:00.000-07:00

cuando se rompen las miradas
destellos de sangre lamen mis botas
repica tu voz en oscuros tintes de mar
grutas azules renuevan misterios
sortilegios descalzos inundan de arena
campanarios desiertos

alas envenenadas sustituyen mis manos
y te abrazo
hasta beberme tu vida
y te abrazo
hasta que la noche viene a copular
con las ninfas doradas del sol
los destellos de sangre
se han abandonado a la marea
formando grumos insabores cual lápidas
insectos de tórax esponjosos
forman pirámides de sueños violetas y multiformes
reveses de viento descubren cloacas
a las puertas de un templo
vendimia de sonrisas
en ciudades adormecidas

y te abrazo
mientras la sombra
mas allá de tu muerte
hasta nuestra otra muerte

Una mentira y porque el rosa fue desterrado

2005-09-27T06:28:00.001-07:00

Sus ojos algo extraviados tenían un lustro de sequedad, sus conductos lacrimales habían olvidado su funcion, por un lado quiza era adecuado y conveniente para ella, pues había llorado tanto que en su cara se veían los surcos por donde el agua habia corrido y su piel antes cálida y tersa se tornó transparente y gomosa. Por eso repasaba cuidadosamente el maquillaje, el delineador, las pestañas negras y rectas , el intenso azul cielo sobre los parpados, el carmin sangre sobre la boca.
Atrás habían quedado eso días lozanos y aromáticos a vainilla, por la que sentía irresistible predilección, mientras cabalgaba los hombros de su padre en juegos interminables en que su risa era un abanico de colores y sus manos mariposas que besaban el cielo. Un día sin avisarle, su padre se marchó y núnca más volvió a saber de él. Lo esperaba todos lo días en la puerta, en la ventana, en cada rincón donde habían compartido secretos, en que construyeron un mundo solo para los dos, alejados del resto de personas que por cierto se le antojaban sombras siniestras que amenazaban cortar sus manos para que así su padre no la sujetara firmemente. Los días caían como pétalos marchitos al pie de la ventana y ella los pulverizaba con su llanto ácido.
Pintaba sus ojos y se pasaba el make up por la cara, hacia esa mueca de chuparse el labio inferior para que el lapiz labial cubriese toda la extensión de su boca, el perfume era un animal pegado a su cuerpo. Todas las mañanas el rito era el mismo sus ojos secos se proyectaban en el espejo y nuevamente caía en cuenta de como era ella ahora en realidad y buscaba incesante e incansable a la niña que solía ser, no!! - que es- se repetía y daba simpaticos brincos y ponía cara de azucar hacia pucheros y diálogos interminables arrastrando las vocales y un seseo particular mientras entornaba los ojos y jalaba una mano invisible a capricho. Quiza ese rito de tornarse infantil era una necesidad que fortalecia mañana a mañana para escapar de los días y de su propio cuerpo que ella concebía como un fantasma que la amenzaba y la alejaba de su propio ser, un aguijon que le rozaba la piel, la desgarraba y la hacia diferente y tan lejana a la risa de colores con la que solía pintar cada rincón de la casa. Empezó a molestarse desde que noto que los senos se le hacian frutos maduros, desde que su cadera de ensanchaba y un fuego quedito le bañaba el vientre, los muslos, y se escurría en un suspiro que tenía tintes naranjas y perlados.

Había canalizado su tristeza por la partida paterna en una serie de argumentos entre los cuales disfrazaba la soledad y el abandono que sentía, a pesar de tener a su madre con ella y que nunca la descuidó, refugiándose en un mundo cohabitado de momentos y recuerdos imperecederos que eran luces que le señalaban el camino y le daban calidez como unas manos suspendidas sobre su cabeza. Jugaba a crecer, pues no aceptaba el hecho como tal, y el uso del sosten por ejemplo, era solo una astucia una picardía que la enrojecia y avergonzaba. Había visto a su madre cubrir el rostro para tapar su llanto tantas veces que descubrió que envejecía observando sus manos y como se hacían cada vez mas arrugadas y machadas como alas de mariposa muerta. Pero al mismo tiempo tras el llanto se esmeraba en cubrir cualquier vestigio de pena y decoraba su rostro de colores vivos y su boca era una luna menguante a la espera del retorno deseado.

Ella observó esta rutina tantas veces que perdió la cuenta y era habitual y parte del aire que respiraba; además, su madre le decía que recibió noticias del padre y que estaba haciendo trabajos en lugares lejanos pero que retornaría pronto a ellas y cuanto más empeño ponía en su maquillaje para eclipsar el llanto, nuevas y mejores noticias le daba a ella con mas esperanzas y espectativas. Asi es que ella empezó a relacionar, como una cábala, que mientras mas se esmeraba su madre en arreglarse, por alguna razón el padre daba mas noticias, aunque eso porsupuesto era solo una mentira piadosa por parte de la madre. Asi que empezó a contribuir silenciosamente y aprendió el arte de maquillarse con cuidado, descubriendo la posibilidad de los colores y de como ellos podrían fingir mejor su estado de animo y cuales los tonos mas adecuados para expresar con mas intensidad emociones diversas y asi ahuyentar a la pena que era agorera y negra como boca de lobo. Descubrió que si pintaba sus labios de rojo intenso, los ojos de azul cielo y se hacia un moño de peinado, la madre le venía con la noticias de un correo electrónico y breves lineas sobre el estado del padre; por otro lado cuando se pintaba la boca y cejas de negro, delineaba sus ojos con un verde tenue y se alasiaba el pelo, su madre le contaba que el padre había llamado y le enviaba besos y cariños; todo lo contrario sucedía cuando pintaba su boca de rosa, revolvía sus pestañas, sus parpados soportaban un blanco hueso y se hacía trenzas en el pelo, esas veces, no recibía ninguna noticia ni una brizna de nada. Entonces deshechó para siempre el rosa, el blanco hueso y no volvió a revolver sus pestañas ni a hacerse trenzas. Ahora se mira al espejo y cubre sus ojos con las manos como hacia su madre y puede ver que son dos alas de mariposa muerta llena de pliegues, manchas blancuzcas y uñas quebradas, y, se da cuenta que ha envejecido, que no ha dejado de esperar que en sus cabellos plateados y escasos no hizo núnca mas una trenza y tiene el labio superior rojo, el inferior negro, los parpados azul cielo, los ojos delineados de verde y las cejas negrisimas. Pero aun así algó no esta bien pues desde la muerte de su madre extrañamente, no recibió mas noticias del padre a pesar que ella no dejo de pintarse y maquillarse y pasear por la calle para que así todo el mundo la viera y la cábala no se rompiese.

De tanto martillar las noches!!!

2005-09-14T10:38:00.000-07:00

El mantel sepia raído con encuentros certeros de lumbre
El cristal amalgamado con brillos de celofán soleado
La vertiente de cúpula nívea desbordando anhelos
El papel que es una luciérnaga taciturna de ojos nublados
Se esfuma y vuela en vertical formando caminos empinados

Mi lengua es un tobogán pastoso
En que se desenmaraña mi tristeza
Y el verbo zigzaguea danzante formando dardos filosos
Que se enfilan serpenteantes a tu rostro opaco y trémulo
El dialogo es un boomerang de ángulos gastados
Se despeñan las palabras
Entre el vaso, tu mirar bilioso y la risa ajena

Estar aquí es estar en otra parte
En medio de una tempestad caótica de colores eléctricos
En medio de laberintos errados y caminos de espuma
Tu boca es una mueca remendada de trozos de desprecio
Tus manos son bailarinas fugaces ebrias y desprolijas
Mis manos son barriletes de vuelo y ocaso
Henos aquí convocando profecías y locura
Sorteando la oscuridad en medio de gritos y brillo de lentejuelas

La cleopatra

2005-09-04T11:32:00.000-07:00

Sus ojos se desviaron hacia la almohada, el hielo en su voz me enfrió la frente bajando y entumeciendo mi nariz; no pude olerla mas. Decidí marcharme con una vieja mochila negra en que puse puñados de rabia, de emotividad al tacho, de cansancio ocre y bilioso y unas migajas de esperanza que esparcí por mi camino de salida, por si se le ocurría seguirme.
El día estaba brillante y mis ojos marchitos por la falta de sueño, tuve que trabajar así, tan lejos de la risa complice. Un poco de chat, un poco de frases corrosivas e insultos a los amigos on line, unos senos erectos en alguna xxx site escogida la azar y el periódico y la duchen candidata y el katrina y new oeleans y las ganas de mudarse de piel para despertar a otro aire.
La noche y el frio rápidamente tomaron posesión de las calles, un súbito deseo de redención y por respuesta un gélido -es tarde.
El gato, el pato, lo beatles cruzando la famosa calle con el peta blanco por atrás y en linea los simpsons con la misma actitud ufana de hastió y despedida. El mismo bar de años, los manteles gastados con manchas negras de manos enlutadas, el brillo del televisor tras una cortina olor a tabaco; dos niños con los ojos atentos y el moco pegoteado al labio superior disfrutando con pokemon y sus saltos interminables ardillescos y estilizados. El olor grasoso a parrilla con toques de llajua de licuadora y el Félix con la imborrable huella del acné y su saquito azul lustroso por el humo, el fuego y la falta de lavado dándole a la carne una caricia de acero inoxidable "tramontina". Las charlas se suceden interminables, las hay de política, futbol, cine, amores...si los amores y y su andar por montañas rusas empinadas y rápidas; la opinión certera, la definición mas acorde y sagaz...en la mesa de lado una pareja de cuarentones robandose un beso sabor chimichurri y marraqueta guardada de 2 días.
De vuelta al frío, a la oscuridad canibal y al diálogo de pisadas apuradas. La puerta pequeña, verdosa y corrediza emite un chirrido espectral, grito de ultratumba. Dos especímenes algos pesaditos nos lanzan una mirada como una navaja brillosa; 4, 5, no más de 6 personas agobiadas de fantasmas y acurrucadas ante la barra, como ante un altar, y lo es. De pronto la puerta corrediza se queja otra vez y entra ella, con su pelo negro, de cerquillo provocador, jean blancos al igual que las botas, una mirada de cobra, un cuerpo de lineas delgadas y filosas...empezó a bailar contoneandose como una culebra en el agua y yo medio embrujado, aunque debo decir que su voz era estentórea y afilada como sus caderas, pero no me importó. Los senos pequeños incendiaban su blusa y hacían resplandecer mis ojos, me sentía cautivado, hipnotizado por el movimiento de su pelo negro impactando sobre su cara de rasgos entre aindiados y egipcios. Seguí desde mi soledad en un letargo de cansancio rojizo trepando por mi estomago su danza sensual. Sentí entonces como viniendo de lejos y en camara lenta la mano del pato con su gran sonrisa equina, acercandose a mi oído derecho me dijo -ya está, me la llevo a la cleopatra- los ví salir juntos, volví la mirada a la mesa y aún la ví envuelta en sus pantalos blancos y sus botas en punta y no entendí si se fué o se quedó. Sentí sus cabellos con cerquillo caprichoso lamiendome la cara, abrí bien los ojos y el juancho, trapo sucio en mano me despertaba y me cobraba 15 lucas.

RECUERDOS DE LA KANTUS A 3 AÑOS Y 8 MESES

2005-08-31T11:28:00.000-07:00

Recuerdo que ella solía cantar una canción que personalmente no me tocaba, algo de cuando agosto era 21, y si., su cumple era en agosto, 21? ó 16? La memoria me juega a no recordar, algo así como correr por pasillos enjabonados, como jockey al jabón y en esa inestable consistencia caen los recuerdos entre espuma y burbujas que las transportan a recovecos por los cuales ya no habito ni suelo pasar. Su hermano, una versión de Pancho Villa de alasitas también celebraba su onomástico en este frio y soleado agosto que nos deja los efluvios de su último respiro
Me pregunté muchas veces donde era que ella había dejado su sonrisa la que le vino endilgada a su niñez, cuando sus ojos grandes se volvieron hoscos y reemplazó el blanco por una nube gris que se paseaba impaciente con contornos de lluvia, que si bien no salían siempre, la inundaban. Recuerdo a una novia que yo solía tener y que la puso en su corazón y la adoptó de los males certeros que la perseguían, del eterno temor, y, se encargo de saltar con ella de tren en tren, en el que huía o quizá trataba de alcanzar el amor del que se vio privada cuando su madre en un acto inconsciente dejó su cuerpo mientras, ella, prodigaba a su cuerpo chelas en alguna juerga de la que luego y con mayor razón se volvió habitué. Dicen que todos tiene su cruz y creo que justamente esta fue su cruz, no estar con su madre cuando moría sin remedio por una larga convalecencia resultado del infatigable y poderoso cáncer.
Su vida a partir de ahí, justo la conocí después, estuvo marcada de un estigma de culpa y búsqueda. Solía ser muy buena para beber con un aguante digno de los mejores bebedores consuetudinarios, nunca tuvo una negativa para ser participe de algún encuentro en el cual beber, hablar, filosofar, cantar, deprimirse, llorar y finalmente perder ese recuerdo del día antes era el cometido principal. Una reunión de fantasmas, cada quien huyendo de su flagelo personal, alguno quizá mas brillante que el otro, pero todos sangrando lodo por donde se mire. Empezó a aferrarse de cualquiera que le abriese un huequito en su vida, quiso mirar a través de otros ojos, sentir como sentían otras pieles, caminar en otros zapatos, hablar desde otra lengua, morder con otros dientes, acariciar con otra mano que no fuera la suya, esa mano que no estuvo para su madre.
Era una tradición entre un grupo de amigos reunirnos un día antes al de fin de año y celebrar anticipadamente la venida, uno que a todos se nos antojaba con cambios y mejor que el que se iba, no se porque. Siempre el humor negro y la perversa función de satirizar las cosas era una carta a jugar en toda reunión nuestra y de la que pocos salían victoriosos; sino tenían la lengua tan vil y rápida, que algunos si teníamos, y ella era un blanco fácil de nuestros ataques aunque estos no eran ponzoña, sino mas bien un juego, de todas maneras siempre terminábamos en el abrazo interminable y en el “te estimo o te quiero” y como sea siempre estábamos ahí para cualquier cosa.
Finales del 2001, en los meses precedentes la vi no en muchas ocasiones, pero siempre con un pedo total, deprimida hasta el cansancio y el hartazgo, comprando abrazos, cariño o cualquier acto de cercanía, clamando por un poco de amor, clamando por sentirse viva. Muchas veces me dijo que no soportaba mas su cuerpo, cargarlo, alimentarlo, prodigarle de sentimientos, cuidarlo, vivirlo.
2 de enero del 2002, recibo una llamada de su hermano, Pancho Villa de alasitas, -mi hermana se fue- escucho entrecortadamente y con respiración fatigosa. Luego simplemente explicar lo inexplicable en ese momento. Había tomado raticida, en el proceso en que el órgano fosforado provocaba la debacle en su organismo, quizá se arrepintió y pidió ayuda, pero lastimosamente era muy tarde y se marchó. Exactamente, como siempre quiso, como siempre buscó, siempre tuvo la “solución” pero no estuvo segura hasta ese momento si era la correcta.
Su mejor amiga llegó hasta el cementerio dos años después a hablarle para recordar, a llorar y a cantarle una canción de Cristina y los Subterráneos “Tu por mi”

TU POR MI (Cristina y los Subterráneos)
Hace tiempo tuve una amiga A la que quería de verdad Una princesa que andaba a dos pasos De sus zapatos de cristal Compartíamos una casa Al otro lado de la ciudad Le hicimos un sitio a mi mala suerte Y a sus pocas ganas de acertar. Tú por mi Yo por ti Iremos juntas donde haya que ir Tú po mi Yo por ti Iremos juntas Sólo por ir. Un día oscuro le dio por andar Donde los malos tiran y dan Y siempre hay alguno con tonterías Siempre hay un día por levantar Mucho cuidado con los cocodrilos Vienen despacio y nunca los ves Se la comieron sonriendo tranquila Yo me di cuenta y me fui por pies Tú por mi Yo por ti Iremos juntas donde haya que ir Tú po mi Yo por ti Iremos juntas Sólo por ir.

GUTEN MORGEN MEIN ENGEL

2005-08-30T11:04:00.000-07:00

Había disipado mis pesares, esa carga obtenida de la postura pétrea de insensibilidad, pero, que sin embargo, era una cicatriz al nivel de mi risa, sandía partida espectando mordiscos, mordiscos certeros y asfixiantes que me daba ella con su rostro entenebrecido y afiebrado, con su calma aparente y esa mueca en la boca de estoicismo y reproche mas algún aye punzante, navaja oxidada clavada en mis oídos. Traslade mi cuerpo dejando grumos tras mío por el camino, grumos de sangre, amor e intolerancia. Me habían invitado a un partido de fútbol, a jugarlo, no a ser un mero espectador y fui en busca de los zapatos necesarios, de aquellos que se agarran al césped . Ya con los implementos que luego harían de mis músculos una masa adolorida.

Retorné a mi debilidad, entre con caminar franciscano con una luz de comprensión en el rostro y una actitud de samaritano, con el deseo intimo de un respiro largo que me quite las brasas por las que mis pies caminaban con aparente soltura indolora.
Me recibió con los dientes apretados como una prensa metálica, sus ojos claros huyendo hacia el cráneo, la piel deshidratada, arena en su boca, el cuerpo cediendo en un ángulo que no es mas que dolor, lenguaje de agujas eléctricas quemando los huesos.
La desesperación y un sentirse mutilado exasperan mis sentidos, violentando mis palabras y casi a rastras tomo su cuerpo amado y me sumerjo en la compasión, pero mi iris no soporta su rostro iluminado suplicando acallar el latido en su pecho.
Un llanto pesado me brota pero no acaba de salir, la aguja muerde su vena, las instrucciones de los médicos se hacen murciélagos, la súplica es muda pero pincha la piel.
Dijeron que el cuadro era grave y agudo, que el peritoneo y la región iliaca derecha presentaba una inflamación severa y el estomago un cuadro en tabla y.....especificaciones, ilustraciones, instrucciones, indagaciones...necesito un touch.
Mientras transportan su cuerpo etéreo su ojos me dicen “No” su brazo hace un arco precioso y cae su mano en la despedida perdiéndose en el quirófano, yo vuelvo a la habitación y percibo su aroma enfermo, pero en el, el perfume de un rictus que nunca se dio por vencido.
El sueño es una nebulosa de cuernos platinados, entre la tv encendida, mis pesadillas, torundas y lavanda por los pasillos, un hombre vestido de verde hasta la raíz del pelo, con un semblante tan plano como las paredes, me insinúa seguirlo. Entro al quirófano iluminado como un escenario, instrumentos médicos; hombres médico, mujeres médico y ella, como un niño indefenso, boca al costado traspasada por tubos plásticos, cables hiriendo sus brazos, algodones pegados a sus párpados, pinzas como animales de patas largas y plateadas perforando su ombligo, un olor que no es ella y un semblante de papel gastado y cansado me traen su cuerpo y cara que no logro ver, lloro por verla tan distante que casi no la reconozco.

La pantalla es un ojo luminoso y suspendido. El medico hombre empieza con las explicaciones, graficando su trabajo y yo solo miro las pulsiones en la pantalla negra que marca su latido. Pus, irritación, sangre fresca, grasa (“flan de materia amarilla” como cantaba lennon) órganos vitales, órganos inflamados. Mi corazón, un vidrio clisado.
Otra vez la nebulosa de cuernos platinados y una espera que es fango bajo los pies y me hundo. Le tome la mano “guten morgen mein engel” y le agradecí por volver, por habitarme, por joderme, por asustarme, por continuarme amando y por seguirla, yo, amando. Me necesito, si, un ratito, un poquito, solo yo, yo y mi cuerpo. Ahora que duerme.

CUENTO

2005-08-10T09:20:00.000-07:00

Hace mucho tiempo hice este cuento sin ninguna intención concreta a parte de divertirme con las situaciones e imaginarme como acabaría una salida en las calles viejas de la Paz, lo irónico de los desenlaces y lo lúdico que resulta apostarle a la noche....

-Es que no me gusta Santana ni los silbidos estridentes...
Fue lo que todos alcanzaron a escuchar de aquel muchacho que ahora era llevado por dos policías fuera del boliche con el rostro aun encendido como un solo y ovalado carbón, intensa luminosidad de ira y ojos diáfanos aunque extraños y amodorrados.
El estaba pensando en cuanta complicación podría tener esta vida y como los hogares cual si fueran nidos de hormigas se desmoronaban ante un violento puntapié o una pisada sin intención, es decir- la fragilidad alcanza tales dimensiones, que vulnerabilidad es que somos hormigas?-, Pensó para si. Jugamos a construir pero con tan escasa convicción que la edificación sucumbe ante cualquier embate, si, es que las mujeres son tan jodidas como confiar en estas locas?- en su innato proceder descargo todo el problema en un razonamiento simple pero en el que certeramente confiaba, y, le bastaba tirar una moneda al aire –si sale escudo, la mina es la que complica todo- zas!! la moneda escalaba el aire contorneándose como trapecista en giros arriesgados mortales y descendía como un clavadista impetuoso hasta que la mano huesuda la barría como una ola y la estrellaba en la playa venosa del dorso de su mano. Descubría la moneda con los ojos llenos de afirmación y certeza de lo que vería y claro los bordes del escudo se dibujaban haciéndole sonreír -es que no es cuestión de magia son las estadísticas, como si no las conociera-. Así de ese modo el níquel era una extensión de él, que afirmaba sus conjeturas.
Su amigo lo había buscado con la intención de tomar un café y conversar largamente sobre la vida en pareja y cuales las razones por las que una relación que su matrimonio se había desmoronado (como el nido de hormigas) de forma tan rápida y fácil. Se preguntaba quien el culpable de tales sucesos (para que hablar si la moneda podía dilucidar eso?) en todo caso eso del café era una mera alusión al final eran unas chelas o lo que fuese para estimular el cuerpo y echar atrás las inhibiciones como una moneda a una fuente de deseo.
Dieron unas vueltas por las calles húmedas aun por la lluvia previa que arrastraba por el pavimento una serie de restos, sucios colores, formas y tamaños de cosas irreconocibles en algunos casos que se arremolinaban hacia los sumideros y bocas de tormenta taponándolos o perdiéndose en una espiral violenta en las gargantas negras de esta ciudad. Por fin decidieron caer en el casco viejo de la ciudad y sombras de casas ajenas antiguas y de muros gruesos y colores algo ocres. -Se me hacían como si fueran discretos nichos que devoraban a los habitantes y los mantenían quietos y fríos en sus entrañas de adobe viejo y mustio-. Llegaron sus cuerpos a un bar que contenía una surrealista muestra de recuerdos y artículos esparcidos y pegados cual arañas en las paredes y mostradores que cual mazmorra se agolpaban a los ojos, una rara mezcla de armas viejas, fotos antiguas, cascos del ejercito alemán de la segunda guerra, maquinas de escribir, vitrolas, discos viejos un sin fin de cosas grandes y pequeñas que creaban un universo peculiar con aroma añoso. Se sentaron cerca al barra que la atendían dos chicos delgados, esmirriados con andares de pollos jóvenes y sin plumas en el pescuezo.

-Mira, es como te digo, todo es un sin sentido que desde chico se encargaron de infiltrar en tu cerebro para que actúes en la dirección y forma correcta haciendo de tus días una burda imitación de novelas rosa, y tu corres con la esperanza en tus cándidos ojos con matices tornasoles de alegría desmesurada
-Ja, ja, ja, deja de una vez los discursos baratos y palabras acarameladas, ve al punto, me estas viendo la cara de boludo no?
-No es eso, si te digo que el sistema todo lo corrompe y solo te guía a través de túneles para si poder controlarte y no puedas zafar ni a izquierda ni derecha, es decir estás entre paredes angostas y ni como no continuar con la senda tan bien trazada. Es por eso que te digo que nos aleccionan bien pero al final debemos vengarnos de toda esa expectativa, vengarnos de la esperanza, y no digo quitarte la alegría porque al fin “y quien dijo que todo está perdido” como decía Fito. Basta de tenernos adormilados alimentándonos de sucia propaganda y american way of life...
-Y eso que tiene que ver con que tu relación, se vaya al carajo? Ya te digo, basta de discursos
-Justamente eso pues, es que quise hacer lo correcto, que mierda crees que estoy tratando de decirte? Total uno pone lo que debe poner y va llenando necesidades o proyectos que en algún momento se te hacen tan claros que tu cuerpo no simplemente evade la ola y quedas seco, es bueno mojarse de todos modos y de forma mas simple y fuera de conceptos teledirigiendo posturas y al final, porque tenía que hacerlo.
-Salud!! Un largo silencio siguió a la afirmación y un sorbo largo de cerveza se paseo en sus lenguas adentrándose mas allá de sus ideas. Las cavilaciones fueron interrumpidas por dos ebrios que tambaleándose abrazados inundaban el espacio con sus aguardentosas voces aullando canciones de Santana y pidiéndolas a gritos al igual que cerveza con silbidos estridentes a los jóvenes pollos si plumas en el pescuezo.

Uno de los sujetos estaba mas o realmente ebrio que el otro con los ojos vidriosos, extraviados con un dejo de desdén y una mueca de ironía en el rostro agrietado sembrado de un ralo intento de barba, el cabello hirsuto, abundante y alborotado, una camisa con los vestigios de la ultima comida ingerida y un Jean salpicado de andares descuidados. Tomaron sus cuerpos posición de las sillas y se tornaron en el centro de atención, no porque fuesen interesantes ni porque a alguien le encandilara su conversación, simplemente porque llenaban al ambiente del tranquilo boliche (hasta ese momento) de un aire enrarecido y tenso con sus voces descoloridas y roncas vociferando en extremo a los gritos, motivo que hacia que uno escuchara mas esa conversación que la que uno sostenía.

-Que molestos eh?
-Si, pero en fin, como te decía, al final que es lo correcto y lo que no es? Uno se mete en intentos totalmente románticos a la hora de perseguir ideales altruistas. Encierras tu cabeza en un rectángulo que te condiciona a seguir parámetros que sistemáticamente al final te van absorbiendo del pleno hecho o derecho que implica meramente vivir en un sentido menos atiborrado de conductas preconcebidas y zafarte y ser lo suficientemente loco como para saber que lo estas, pero que, ahí caminas tratando de ser mas humano. En todo caso que mas da, planeemos mejor conseguir un buen par de minitas para envolvernos en la tersura y calor de una piel que no pide mas que un encuentro distraído, seductor y momentáneo.
-Eso esta perfecto, como que la necesidad de simplificar las cosas y dejarnos de un montón de frases sin sentido con intención de parecer inteligentes nos lleva a no se....y estos boludos que ya me pudren con el barullo que arman y que quiten a Santana que ya me tiene harto podrido, joder!! Así que lanzo esta moneda y si sale escudo- estrelló contra el amigo una blanca sonrisa de hiena- los reventamos a puntazos para que aprendan
Instintivamente llevo su mano al bolsillo saco una reluciente moneda de 50 centavos y la tiró al aire, la moneda se elevo considerablemente dando luego un giro de 180º y comenzó un descenso que se antojaba interminable y lento. Varios la observaban y dejaron a medias sus conversaciones y sus ojos se clavaron fieramente en el objeto metálico con ansias de saber que iría a ocurrir como si sus vidas pendiesen del resultado o como si tal fuese el aburrimiento del momento que eran tan fáciles de ser abstraídos por un movimiento de malabares de circo. La moneda parecía mirar a uno y a otro lado con una sonrisa fugaz mientras una palma quieta y limpia la esperaba, llamándola a confundirse con esa piel. En un abrir y cerrar de ojos una mano torpe y sudorosa se interpuso en el camino y arrebató el níquel a la mano que la esperaba.
Se escucho en el boliche una risa destartalada que salía de la boca torcida del individuo ebrio que entró gritando pidiendo chelas y Santana y varios improperios del sujeto que envió la moneda como mensajera al vacío esperando le trajese una respuesta, el otro amigo (del sujeto de la moneda) reaccionó empujando al ebrio de boca torcida y exigiendo la devolución del níquel que lanzó su amigo y este dio un feroz puñetazo contra el muchacho dueño de la moneda que solo sintió como las luces se nublaban y una caliente materia húmeda se escurría por las comisuras de sus labios derrumbándolo, mientras el amigo del ebrio revoleaba una silla contra la humanidad del otro amigo destrozándose la madera en los pómulos y parietal izquierdo logrando que también cayera estrepitosamente. Los ánimos de todos los parroquianos se vieron afectados y empezaron a insultar a los ebrios bulliciosos en franca defensa de los amigos que ahora trataban de ponerse de pie, mientras los ebrios se pavoneaban por su triunfo y celebraban ante los golpeados. Instantes después cual reptil sigiloso una sombra rápida y fugaz avanzó y solo se advirtió un golpe seco y fuerte en la nuca del ebrio de boca torcida. Hubo un momento en que todo quedo en silencio, una imagen enrojecida y sin movimiento como un cuadro tras el brochazo final y el sonido y la fragmentación de una botella saco a todos de cierto estupor y confusión mientras se advertía un quejido bestial, grotesco y una figura desplomándose cual ficha de domino.
Todos vociferaron y dijeron que buen y necesario escarmiento le dieron al ebrio de boca torcida, hasta que su amigo se inclinó sobre el cuerpo quieto y advirtió que un espeso hilo de sangre manaba abundantemente de la cabeza del sujeto, no se lo creyeron hasta que mas gente hizo un capullo expectante sobre esa anatomía agresiva de hace un momento y quieta ahora. Alguien con voz temblorosa y entrecortada indico que no respiraba ni tenía pulso. Si, estaba bien muerto aunque caliente aún. Uno de los mozos con andar de pollo joven y sin plumas en el pescuezo con el rostro blanquecino y los labios secos murmuró claramente
-Yo no quise pegarle tan fuerte. Llevando las manos al rostro y cubriendo un llanto que no terminaba de salir de sus ojos temblorosos.
La policía invadió el lugar mientras luces rojas lanzaban sobre el lugar destellos que reflejaban en las paredes sombras quejumbrosas y acongojadas. Dos policías rodearon al joven mozo esmirriado para tener su declaración y lo custodiaron hacia la salida al igual que a los dos amigos mientras el mozo joven explicaba y todos alcanzaron a oír:

-Es que esos jóvenes metían mucha bulla eran malcriados y agresivos y seguro no tenían plata, al dueño no le gustan estos escándalos y además le quito la moneda a ese joven y los golpearon sin motivo. Yo fui a tranquilizarlo, además no me gusta Santana ni los silbidos estridentes y esos dos siempre vienen y arman escándalo, una vez uno el tipo del piso me empujo y escupió, malos borrachos son ya no tenían entrada pero igual se metieron ahora, entonces como no sabia que hacer solo se me ocurrió darle un golpe, lo hice sin pensar, sin pensar, en serio....

Otros efectivos olivos rodearon el cuerpo ante el que se encontraba su amigo de hinojos en actitud de mantis y plegaria con una mirada absolutamente confundida escupiendo frases ininteligibles. El cuerpo yacía algo recostado al lado izquierdo sobre el brazo que mostraba un puño fieramente cerrado con las venas amenazantes y verdosas no como el resto de los miembros que estaban flácidos y deslucidos. Uno de los policías intrigado se inclinó hacía esa carne sudorosa y clavó sus ojos en el puño cerrado y con esfuerzo logró abrir la mano mirando con desdén y restándole importancia a lo que sus ojos descubrían; una reluciente moneda de 50 centavos en que se delineaban perfectamente los bordes del escudo.

REIVINDICACION

2005-08-09T10:57:00.000-07:00

Y bueno despues de la pavada que me lance, esas boludeces sobre el trabajo, en un momento de intenso amodorramiento mental y físico. Aqui les dejo unos poemas que personalmente me gustan.

Me ahuyentas con tu ojo plástico
Tu iris diagonal, filoso y luminoso
Me baña la cara con gotas eléctricas

El cansancio se me hace yeso
Huye el color de mis ventanas y ninguna pilosidad me auxilia

El aire es un salmón que con dificultad
Me reconforta y llena por completo

Oigo tumbos y retumbos
Mas ninguno me contacta ni acaricia
Ninguna huella ajena se posa en mis vestidos

Un polvo con sonrisa cristalizada
Se nutre de mis abandonos

Me ahuyentas con tu ojo violeta
Tu iris oblicuo, cercenado y oscuro
Me baña la memoria de sustos fúnebres

******************************

Tus ojos pardos se me estrellan en la cara
Como galope brioso de verano
Tu sudor destajado por navajas de concreto
Se columpian de mi iris como arañas de cuarzo

Llegaste ya cansada discutiendo
Con los años que se sumergían en tu espalda
Como un escualo a un vientre fresco de sangre
La ciudad te vomito sus temores y ferocidad
Y es ahora que me escupes esa misma insolencia que te inyectó

Tu cabello se pinta de cordillera
Y tu cara no deja la huella indefinible
De un surco pedregoso de afilados ancestros
Tu carne se pinta de ladrillos
Y tu ropa es un recuerdo de hilados de montaña
Y tu pecho erguido de amores parece marchito
Pero doblarse por hambre no es doblegarse
Huir la mirada como un murciélago sombrío
No es eclipsar tu iluminada altivez

Tus manos enlutadas me retraen al mundo
Me rozan como fantasmas
Veo cruces que se yerguen en el campo de tu frente como libélulas espectrales
Tu voz es un viento serpenteante de quebrada
Un murmullo momificado de gritos ocres

Te arrimas a mi piel con hedor de miseria
Con acertijos de abandono
Con fiesta de circo
Te dibujas en mi angustia y mi angustia es apenas una línea en tu estoicismo

trabajo huida

2005-08-09T10:09:00.000-07:00

Esto de trabajar se ha vuelto en una fascinación que no me da luz sino me enceguece, entonces debo buscar los vericuetos en que encuentre sosiego, calma y una oscuridad que me me entoja tan clara que me conmueve y me provoca un llanto ignoto que acaso ya derramé en algún lugar, quizá cuando vi tus ojos y me hurgaron la anatomía y sentí un beso tan profundo que se me tensaron las visceras. El trabajo es una necesidad que proviene del entuerto en que uno se mete por crecer? porque tu zapato talla 25 te aprieta? porque entras al colectivo y no ocupas las faldas de mama y debes pagar un asiento separado? porque en el cine ya pagas completo? porque el acné paso ráudo y ahora eres un crater abandonado? y no se, por tantas cosas mas que de tantas que son se me extravían como pequeñas bolitas que se pierden en grandes y boquiabiertas alcantarillas y no me dejaron al niño ni el teenager sino, una tarjeta magnética en la mano que por cierto debo marcar sino quiero un descuento por retraso. Decidí que no me gusta trabajar, que quiero estar echado con la panza arriba brillante y peluda como un gato, descubri que, no es que no sirvo para trabajar, sino que el trabajo no me sirve bien ni cumple las bondades que promete. Siento que solo quiero escribir, pero, a la mierda...también implica trabajo no? que entrabado!! huiré, si eso mismo trabajaré en un plan para hacerlo, trabajaré re duro, incansable, no cesaré de trabajar...pero al final, trabajo, aunque trabajosamente, te agarrare a patadas.

TRACKL

2005-08-07T09:35:00.000-07:00

Demencia, miedo a la locura, rodearse de la noche, el entenebrecimiento paulatino de los días "negros minutos del delirio", el "ocaso de la estirpe". Diana me dijo -esto que escribes debe ser siempre tan triste, lleno de desolación y angustia lóbrega?- y la verdad es que no supe responder, mi creencia tácita es que ese acto de escribir con ese delirio, tristeza y angustia, si es que lo son, no respondía a que en mis horas, el sufrimiento era el pan a comulgar siempre ni que no tuviera una familia normal y una buena vida con una educación media y muchos amigos con quienes darle duro a la pelota de futbol que me regalaron (a mucha insistencia mia) y que por cierto uno de los partícipes del juego, que era el trabajador de una aceitera, muchos años mayor que yo y que me hacía el favor de incluirme en su equipo, supongo que era una especie de retribución por el hecho simple de ser el dueño de la pelota. Me zarandeaban como les daba la gana y me encajaban patadas certeras so excusa de forjarme el caracter para no ser más "hijito de papa" sino un chico de la calle un streetfighter...bueno como sea pero esos cabrones me hicieron mierda la pelota tirandola bajo las ruedas de un camion con un chofer mas cabron aun, que a pesar de haber visto mi cara de angustia y desolación y de haber escuchado mi grito de ¡cuidado, la peloootaaaaaaaa!! se cagó y me la dejo sin vida, tan gordita que era, y luego, un cuero embarrado, desinflado y roto. Entonces el hecho de escribir de "esa" manera no se debe a ningún trauma anterior, yo siempre le llame "depresión eufórica" un goce terrible por la mierda.

No vivi el tormento de una guerra, aunque podria decir que vi algunos golpes de estado y algunos cadaveres en las calles que me daban miedo, no por la conciencia de saber que había abuso del poder y que eran victimas inocentes que peleaban contra el avance de la bota, sino miedo porque los veía grotescos feos y tan carentes de vida. Georg Trackl se me metio como una bayoneta filosa y bélica que seguro él si sintió cuando lo incorporaron al frente polaco, como asistente sanitario tras finalizar la batalla de grodek, en la que vivío con el horror que despues acabo llevandolo al suicidio, entre otras cosas. Pero no estoy tratando de hacer una biografía de Trackl, en realidad solo quiero escribir lo que me hizo sentir y compartir unos poemas de él cuando, por encargo de Diana lo descubrí, entonces fue una bayoneta filosa de intensos colores o como diría Ruben Martin que escribe: "La primera impresión que nos ofrece la mayoría de estos poemas es la de una lírica en la que predomina el paisaje, un espacio natural que es definido de modo muy pictórico y sensorial, con un uso constante del color: "Rojizo sube el pez en el verdoso estanque. / Bajo un cielo redondo / el pescador navega, silencioso, en su barcaza azul" . Un paisaje crepuscular, cargado de melancolía pero también de calma y aparente inocencia, visto como a través de sueños". Expresionista y con una vida muy partícular, Trackl me mostro una capacidad envidiable de retratar un entorno desquiciado y oscuro, cargado de imágenes sugerentes y muy duras pero no carentes de dulzura, amor ni indiscutible belleza, de pasión y delirio. Creo que sobre todo trackl me alienta, me subyuga, me enternece, me jode, me mete miedo me hace sentir un goce casi criminal y tomo el boligrafo como un estilete o bisturi con el que hago incisiones en la noche sobre el cuerpo pálido de un cuaderno. Si, ahora me consegui sus pre-textos, una edición en su lengua madre y en español, una joya...Gracias Diana.

GRODEK
Por la tarde resuenan en los bosques de otoño las mortíferas armas, las doradas llanuras y los azules lagos; sobre ellos el sol rueda más lóbrego; la noche abraza a los guerreros moribundos, el lamento feroz de sus bocas destrozadas.Pero en silencio se acumulan en los prados del vallerojas nubes; allí un dios furioso habitala sangre derramada, la frialdad de la luna,todas las sendas desembocan en negra podredumbre.Bajo el áureo ramaje de la noche y las estrellasoscila en el silencioso bosque la sombra de la hermanasaludando a los fantasmas de los héroes, sus sangrantes cabezas; y suenan quedamente en el cañar las oscuras flautas de otoño.Oh soberbio duelo, altares de bronce, a la ardiente llama del alma hoy alimenta un tremendo dolor, los nietos no nacidos.

LAMENTO
Sueño y muerte, las tenebrosas águilas rondan toda la noche esta cabeza:la imagen áurea del hombresería devorada por la gélida ondade la eternidad. En arrecifes de terrorel cuerpo purpúreo se estrella.Y se lamenta voz oscurasobre el mar.Hermana de tristeza de tormenta,mira, una barcaza con miedo se hundebajo las estrellas,bajo el rostro silente de la noche.

FRIO AFFAIRE

2005-08-07T09:02:00.000-07:00

Sus ojos, dos aceitunas lustrosas, examinaban el lugar con una vivacidad de fuego y un interés que, hacia de su piel una membrana fina y transparente que delataba el deseo agazapado y al acecho. Animal tenebroso de lengua carnosa y extremidades sudorosas.

Se movió sigiloso serpenteando sobre el cuerpo. Sus ojillos aceitunados le devoraban la piel, le lamía quedamente con papilas de aire. Recorría, sin apuro, el muslo que colgaba ligero fuera del asiento, con ademán de posarse sobre el suelo para abandonar el auto. El vestido florido se sujetaba a sus hombros y cintura, la abertura que liberaba sus muslos morenos, era una boca abierta, roja, jugosa, una cereza apetitosa.

Ella había salido de casa con un tenue rosa sobre sus labios y una premonición que se dibujaba como sus ojos; negrísimos.
Un estallido en sus oídos, algo así como un paso entre la certeza y el cansancio. Pegó su nariz al vidrio y la descubrió con el cuello inclinado y una intensidad de ocaso en los redondos pechos, un estremecimiento extraño lo despertó del letargo previo y sus ojos, aceitunas lustrosas, la engulleron de un solo bocado.
Sus manos torpes la sujetaron con firmeza, ella guardaba la respiración, la envolvió con sus brazos mientras un rosario roto, apasionado e ininteligible, resbalaba de su boca como un arrullo. Se le encendió la cara y no dudo en besarla y mordisquearla furiosamente antes que el frió la envolviera. La arrastró casi suplicante y como cargando una cruz. El ardor en su abdomen lo dominaba más que la cordura, le desgarró a dentelladas la abertura del vestido florido. Cópula oscura. Sudaba y jadeaba pesadamente entre emoción e incontenible desdicha y miedo, lloraba mientras la poseía maldiciendo para sus adentros pero dándose mas bríos.
El siempre la esperó. Ella, núnca llegó. El día es aciago, pero el sueño voluptuoso en medio de la nada y de la tibieza idílica del momento, es una navaja filosa que cercena cualquier escrúpulo de razón.

Las luces de la patrulla y un vocerío amenazante hace que abandone su affaire con la muerte. Con los ojos llorosos, aceitunas lustrosas de bronca, veloz repta entre la oscuridad. La gente es un murmullo que cubre el barrio, un cuerpo sin vida es sacado del auto deshecho y el otro es encontrado a unos metros, con el vestido florido rasgado, sangrante y, los muslos morenos fríos y marchitos.

Bienvenidos

2005-08-06T15:37:00.000-07:00

180 años de una libertad que se nos antoja, pero que quizá nunca degustamos bien, si, hoy es 6 de agosto aniversario de mi Bolivia pero ese es un tema a tratar en otra ocasion. Como sea hoy se me antojo liberarme de la dependencia de un editor y alguien que quiera publicarte e imprimirlo, asi que como entre que las sugestivas formas que conquistan mi ordenador y se me ofrecen exquisitas y el hecho de pensar y escribir algo y dar una bienvenida leve y ocre decidi esto, empezar a remar a navegar, nunca se me olvida esa maravillosa frase del cristobal, inmortalizada en marmol en el prado con los hippies al pie y con enfado de grafitti, pero aun asi se lee "navegar necesario es, vivir no es necesario" esto ya traducido al castellano paceño o de donde sea. Y navegar es navegar en liquido o números, en cualquier estado o forma, dar la cara, el pecho o lo que quieras, irrumpir abruptamente, con bullicio, con desenfado e irreverencia. Bienvenidos al korova bar, ojala todos nos pongamos velocentos.