UN QUIRQUINCHO SILBADOR

Esta es tan solo una evocación al Jacha Flores, fruto de una charla entre vinos y wislulus con un antiguo amigo suyo.

Su voz denotaba un entusiasmo sincero, su voz era una mezcla de cariño, respeto y admiración. Entornaba los ojos con cada frase, a momentos sus pupilas brillaban como destellos de sol sobre el lago poopo, a momentos se tornaban sombrías como boca oscura de mina. Todo dependía del momento a que hacia referencia en la vida del gran músico orureño Jacha Flores.
Poco o nada sabía de este músico orureño, ahora se no tan poco y no tan nada. Don Alex Paravicini, orureño de corazón y de partida de nacimiento, Tigre de garra, amante de la morena-da (esa de los carnavales, entrada, magia, cultura y patrimonio) y periodista de oficio, se toma un vino oporto y me dice, El Jacha componía silbando, así, en un ratito, como si nada. Me imagino años atrás en algún centro médico orureño, no se la fecha, pero digamos que en carnaval, entre morenadas y matracas; El Jacha Flores emergiendo de las entrañas de su madre, me imagino que primero silbó alegre, desde su sangre, para luego largarse en su primer llanto, como tropa de morenos ebrios y tristes, para luego esconder las penas y decir, “Sin llorar, sin llorar.”
El Jacha era muy inteligente, fue el primero en su clase cuando salió bachiller, era compañero de curso de mi hermano en el colegio Arce. Me dice Don Paravicini.
La música siempre estuvo pegada a sus venas como una telaraña de acordes con la que construyo un capullo en que se incubaron y, de donde nacieron tantas y tantas canciones, melodías y ritmos de música tradicional popular boliviana, especialmente morenadas. Era economista de profesión y catedrático de la Católica, realizó alguna maestría, allende de nuestras fronteras, por las Europas.
“Todos los que lo conocimos, odiamos a la Luzmila Carpio, esa, lo engaño con su amigo, por su culpa se dedico a chupar.” acota don Paravicini, mientras su voz se quiebra como una trompeta lastimera, entre congoja y rabia. Pienso en el Jacha, enamorado de la música y de su mujer, descubriendo la maravillosa voz de ésta, descubriendo que es un ave de trinos mágicos, una voz privilegiada; guiándola, enseñándole, haciéndole el amor con música y matracas.

Pienso en el Jacha, descubriendo el dolor, un dolor agazapado como predador nocturno esperando al acecho para dar el golpe mortal, pienso en su llanto, en su corazón quebrado como caparazón gastado de quirquincho. Lo veo caminando como un moreno extraviado, con su piel de luces y lentejuelas, embarrado, entrando tambaleante al socavón para cantarle al Tío su venganza, una venganza contra sí mismo.
Hace siete años, después de tres días de muerto, encontraron su cuerpo pequeño, mal oliente y pútrido en la zona de aranjuez. Allí se había mudado porque prefería estar apartado del bullicio de Chuquiago, las mañanas le parecían hermosas y le servían de inspiración. Seguía silbando y regalando melodías, especialmente aquellas para espectrales danzantes, para aquellas mascaras que ocultan el dolor, para esos cuerpos que se mecen como queriendo caerse, pero cada paso es una afirmación de decisión y fuerza por llegar al final aunque el cuerpo se te quiebre “Sin llorar, sin llorar.”

por esa boquita mentirosita, me estas perdiendo poco a poco
ni en la punta del tata sajama
encontrarás otro cocani

coca no es cocaína, coca no es cocacína
coca es la hoja sagrada

jallala bolivia jallala oruro soy de los cocanis alma vida y corazon