RECUERDOS DE LA KANTUS A 3 AÑOS Y 8 MESES

Recuerdo que ella solía cantar una canción que personalmente no me tocaba, algo de cuando agosto era 21, y si., su cumple era en agosto, 21? ó 16? La memoria me juega a no recordar, algo así como correr por pasillos enjabonados, como jockey al jabón y en esa inestable consistencia caen los recuerdos entre espuma y burbujas que las transportan a recovecos por los cuales ya no habito ni suelo pasar. Su hermano, una versión de Pancho Villa de alasitas también celebraba su onomástico en este frio y soleado agosto que nos deja los efluvios de su último respiro
Me pregunté muchas veces donde era que ella había dejado su sonrisa la que le vino endilgada a su niñez, cuando sus ojos grandes se volvieron hoscos y reemplazó el blanco por una nube gris que se paseaba impaciente con contornos de lluvia, que si bien no salían siempre, la inundaban. Recuerdo a una novia que yo solía tener y que la puso en su corazón y la adoptó de los males certeros que la perseguían, del eterno temor, y, se encargo de saltar con ella de tren en tren, en el que huía o quizá trataba de alcanzar el amor del que se vio privada cuando su madre en un acto inconsciente dejó su cuerpo mientras, ella, prodigaba a su cuerpo chelas en alguna juerga de la que luego y con mayor razón se volvió habitué. Dicen que todos tiene su cruz y creo que justamente esta fue su cruz, no estar con su madre cuando moría sin remedio por una larga convalecencia resultado del infatigable y poderoso cáncer.
Su vida a partir de ahí, justo la conocí después, estuvo marcada de un estigma de culpa y búsqueda. Solía ser muy buena para beber con un aguante digno de los mejores bebedores consuetudinarios, nunca tuvo una negativa para ser participe de algún encuentro en el cual beber, hablar, filosofar, cantar, deprimirse, llorar y finalmente perder ese recuerdo del día antes era el cometido principal. Una reunión de fantasmas, cada quien huyendo de su flagelo personal, alguno quizá mas brillante que el otro, pero todos sangrando lodo por donde se mire. Empezó a aferrarse de cualquiera que le abriese un huequito en su vida, quiso mirar a través de otros ojos, sentir como sentían otras pieles, caminar en otros zapatos, hablar desde otra lengua, morder con otros dientes, acariciar con otra mano que no fuera la suya, esa mano que no estuvo para su madre.
Era una tradición entre un grupo de amigos reunirnos un día antes al de fin de año y celebrar anticipadamente la venida, uno que a todos se nos antojaba con cambios y mejor que el que se iba, no se porque. Siempre el humor negro y la perversa función de satirizar las cosas era una carta a jugar en toda reunión nuestra y de la que pocos salían victoriosos; sino tenían la lengua tan vil y rápida, que algunos si teníamos, y ella era un blanco fácil de nuestros ataques aunque estos no eran ponzoña, sino mas bien un juego, de todas maneras siempre terminábamos en el abrazo interminable y en el “te estimo o te quiero” y como sea siempre estábamos ahí para cualquier cosa.
Finales del 2001, en los meses precedentes la vi no en muchas ocasiones, pero siempre con un pedo total, deprimida hasta el cansancio y el hartazgo, comprando abrazos, cariño o cualquier acto de cercanía, clamando por un poco de amor, clamando por sentirse viva. Muchas veces me dijo que no soportaba mas su cuerpo, cargarlo, alimentarlo, prodigarle de sentimientos, cuidarlo, vivirlo.
2 de enero del 2002, recibo una llamada de su hermano, Pancho Villa de alasitas, -mi hermana se fue- escucho entrecortadamente y con respiración fatigosa. Luego simplemente explicar lo inexplicable en ese momento. Había tomado raticida, en el proceso en que el órgano fosforado provocaba la debacle en su organismo, quizá se arrepintió y pidió ayuda, pero lastimosamente era muy tarde y se marchó. Exactamente, como siempre quiso, como siempre buscó, siempre tuvo la “solución” pero no estuvo segura hasta ese momento si era la correcta.
Su mejor amiga llegó hasta el cementerio dos años después a hablarle para recordar, a llorar y a cantarle una canción de Cristina y los Subterráneos “Tu por mi”


TU POR MI (Cristina y los Subterráneos)
Hace tiempo tuve una amiga A la que quería de verdad Una princesa que andaba a dos pasos De sus zapatos de cristal Compartíamos una casa Al otro lado de la ciudad Le hicimos un sitio a mi mala suerte Y a sus pocas ganas de acertar. Tú por mi Yo por ti Iremos juntas donde haya que ir Tú po mi Yo por ti Iremos juntas Sólo por ir. Un día oscuro le dio por andar Donde los malos tiran y dan Y siempre hay alguno con tonterías Siempre hay un día por levantar Mucho cuidado con los cocodrilos Vienen despacio y nunca los ves Se la comieron sonriendo tranquila Yo me di cuenta y me fui por pies Tú por mi Yo por ti Iremos juntas donde haya que ir Tú po mi Yo por ti Iremos juntas Sólo por ir.

GUTEN MORGEN MEIN ENGEL

Había disipado mis pesares, esa carga obtenida de la postura pétrea de insensibilidad, pero, que sin embargo, era una cicatriz al nivel de mi risa, sandía partida espectando mordiscos, mordiscos certeros y asfixiantes que me daba ella con su rostro entenebrecido y afiebrado, con su calma aparente y esa mueca en la boca de estoicismo y reproche mas algún aye punzante, navaja oxidada clavada en mis oídos. Traslade mi cuerpo dejando grumos tras mío por el camino, grumos de sangre, amor e intolerancia. Me habían invitado a un partido de fútbol, a jugarlo, no a ser un mero espectador y fui en busca de los zapatos necesarios, de aquellos que se agarran al césped . Ya con los implementos que luego harían de mis músculos una masa adolorida.

Retorné a mi debilidad, entre con caminar franciscano con una luz de comprensión en el rostro y una actitud de samaritano, con el deseo intimo de un respiro largo que me quite las brasas por las que mis pies caminaban con aparente soltura indolora.
Me recibió con los dientes apretados como una prensa metálica, sus ojos claros huyendo hacia el cráneo, la piel deshidratada, arena en su boca, el cuerpo cediendo en un ángulo que no es mas que dolor, lenguaje de agujas eléctricas quemando los huesos.
La desesperación y un sentirse mutilado exasperan mis sentidos, violentando mis palabras y casi a rastras tomo su cuerpo amado y me sumerjo en la compasión, pero mi iris no soporta su rostro iluminado suplicando acallar el latido en su pecho.
Un llanto pesado me brota pero no acaba de salir, la aguja muerde su vena, las instrucciones de los médicos se hacen murciélagos, la súplica es muda pero pincha la piel.
Dijeron que el cuadro era grave y agudo, que el peritoneo y la región iliaca derecha presentaba una inflamación severa y el estomago un cuadro en tabla y.....especificaciones, ilustraciones, instrucciones, indagaciones...necesito un touch.
Mientras transportan su cuerpo etéreo su ojos me dicen “No” su brazo hace un arco precioso y cae su mano en la despedida perdiéndose en el quirófano, yo vuelvo a la habitación y percibo su aroma enfermo, pero en el, el perfume de un rictus que nunca se dio por vencido.
El sueño es una nebulosa de cuernos platinados, entre la tv encendida, mis pesadillas, torundas y lavanda por los pasillos, un hombre vestido de verde hasta la raíz del pelo, con un semblante tan plano como las paredes, me insinúa seguirlo. Entro al quirófano iluminado como un escenario, instrumentos médicos; hombres médico, mujeres médico y ella, como un niño indefenso, boca al costado traspasada por tubos plásticos, cables hiriendo sus brazos, algodones pegados a sus párpados, pinzas como animales de patas largas y plateadas perforando su ombligo, un olor que no es ella y un semblante de papel gastado y cansado me traen su cuerpo y cara que no logro ver, lloro por verla tan distante que casi no la reconozco.

La pantalla es un ojo luminoso y suspendido. El medico hombre empieza con las explicaciones, graficando su trabajo y yo solo miro las pulsiones en la pantalla negra que marca su latido. Pus, irritación, sangre fresca, grasa (“flan de materia amarilla” como cantaba lennon) órganos vitales, órganos inflamados. Mi corazón, un vidrio clisado.
Otra vez la nebulosa de cuernos platinados y una espera que es fango bajo los pies y me hundo. Le tome la mano “guten morgen mein engel” y le agradecí por volver, por habitarme, por joderme, por asustarme, por continuarme amando y por seguirla, yo, amando. Me necesito, si, un ratito, un poquito, solo yo, yo y mi cuerpo. Ahora que duerme.

CUENTO

Hace mucho tiempo hice este cuento sin ninguna intención concreta a parte de divertirme con las situaciones e imaginarme como acabaría una salida en las calles viejas de la Paz, lo irónico de los desenlaces y lo lúdico que resulta apostarle a la noche....

-Es que no me gusta Santana ni los silbidos estridentes...
Fue lo que todos alcanzaron a escuchar de aquel muchacho que ahora era llevado por dos policías fuera del boliche con el rostro aun encendido como un solo y ovalado carbón, intensa luminosidad de ira y ojos diáfanos aunque extraños y amodorrados.
El estaba pensando en cuanta complicación podría tener esta vida y como los hogares cual si fueran nidos de hormigas se desmoronaban ante un violento puntapié o una pisada sin intención, es decir- la fragilidad alcanza tales dimensiones, que vulnerabilidad es que somos hormigas?-, Pensó para si. Jugamos a construir pero con tan escasa convicción que la edificación sucumbe ante cualquier embate, si, es que las mujeres son tan jodidas como confiar en estas locas?- en su innato proceder descargo todo el problema en un razonamiento simple pero en el que certeramente confiaba, y, le bastaba tirar una moneda al aire –si sale escudo, la mina es la que complica todo- zas!! la moneda escalaba el aire contorneándose como trapecista en giros arriesgados mortales y descendía como un clavadista impetuoso hasta que la mano huesuda la barría como una ola y la estrellaba en la playa venosa del dorso de su mano. Descubría la moneda con los ojos llenos de afirmación y certeza de lo que vería y claro los bordes del escudo se dibujaban haciéndole sonreír -es que no es cuestión de magia son las estadísticas, como si no las conociera-. Así de ese modo el níquel era una extensión de él, que afirmaba sus conjeturas.
Su amigo lo había buscado con la intención de tomar un café y conversar largamente sobre la vida en pareja y cuales las razones por las que una relación que su matrimonio se había desmoronado (como el nido de hormigas) de forma tan rápida y fácil. Se preguntaba quien el culpable de tales sucesos (para que hablar si la moneda podía dilucidar eso?) en todo caso eso del café era una mera alusión al final eran unas chelas o lo que fuese para estimular el cuerpo y echar atrás las inhibiciones como una moneda a una fuente de deseo.
Dieron unas vueltas por las calles húmedas aun por la lluvia previa que arrastraba por el pavimento una serie de restos, sucios colores, formas y tamaños de cosas irreconocibles en algunos casos que se arremolinaban hacia los sumideros y bocas de tormenta taponándolos o perdiéndose en una espiral violenta en las gargantas negras de esta ciudad. Por fin decidieron caer en el casco viejo de la ciudad y sombras de casas ajenas antiguas y de muros gruesos y colores algo ocres. -Se me hacían como si fueran discretos nichos que devoraban a los habitantes y los mantenían quietos y fríos en sus entrañas de adobe viejo y mustio-. Llegaron sus cuerpos a un bar que contenía una surrealista muestra de recuerdos y artículos esparcidos y pegados cual arañas en las paredes y mostradores que cual mazmorra se agolpaban a los ojos, una rara mezcla de armas viejas, fotos antiguas, cascos del ejercito alemán de la segunda guerra, maquinas de escribir, vitrolas, discos viejos un sin fin de cosas grandes y pequeñas que creaban un universo peculiar con aroma añoso. Se sentaron cerca al barra que la atendían dos chicos delgados, esmirriados con andares de pollos jóvenes y sin plumas en el pescuezo.

-Mira, es como te digo, todo es un sin sentido que desde chico se encargaron de infiltrar en tu cerebro para que actúes en la dirección y forma correcta haciendo de tus días una burda imitación de novelas rosa, y tu corres con la esperanza en tus cándidos ojos con matices tornasoles de alegría desmesurada
-Ja, ja, ja, deja de una vez los discursos baratos y palabras acarameladas, ve al punto, me estas viendo la cara de boludo no?
-No es eso, si te digo que el sistema todo lo corrompe y solo te guía a través de túneles para si poder controlarte y no puedas zafar ni a izquierda ni derecha, es decir estás entre paredes angostas y ni como no continuar con la senda tan bien trazada. Es por eso que te digo que nos aleccionan bien pero al final debemos vengarnos de toda esa expectativa, vengarnos de la esperanza, y no digo quitarte la alegría porque al fin “y quien dijo que todo está perdido” como decía Fito. Basta de tenernos adormilados alimentándonos de sucia propaganda y american way of life...
-Y eso que tiene que ver con que tu relación, se vaya al carajo? Ya te digo, basta de discursos
-Justamente eso pues, es que quise hacer lo correcto, que mierda crees que estoy tratando de decirte? Total uno pone lo que debe poner y va llenando necesidades o proyectos que en algún momento se te hacen tan claros que tu cuerpo no simplemente evade la ola y quedas seco, es bueno mojarse de todos modos y de forma mas simple y fuera de conceptos teledirigiendo posturas y al final, porque tenía que hacerlo.
-Salud!! Un largo silencio siguió a la afirmación y un sorbo largo de cerveza se paseo en sus lenguas adentrándose mas allá de sus ideas. Las cavilaciones fueron interrumpidas por dos ebrios que tambaleándose abrazados inundaban el espacio con sus aguardentosas voces aullando canciones de Santana y pidiéndolas a gritos al igual que cerveza con silbidos estridentes a los jóvenes pollos si plumas en el pescuezo.

Uno de los sujetos estaba mas o realmente ebrio que el otro con los ojos vidriosos, extraviados con un dejo de desdén y una mueca de ironía en el rostro agrietado sembrado de un ralo intento de barba, el cabello hirsuto, abundante y alborotado, una camisa con los vestigios de la ultima comida ingerida y un Jean salpicado de andares descuidados. Tomaron sus cuerpos posición de las sillas y se tornaron en el centro de atención, no porque fuesen interesantes ni porque a alguien le encandilara su conversación, simplemente porque llenaban al ambiente del tranquilo boliche (hasta ese momento) de un aire enrarecido y tenso con sus voces descoloridas y roncas vociferando en extremo a los gritos, motivo que hacia que uno escuchara mas esa conversación que la que uno sostenía.

-Que molestos eh?
-Si, pero en fin, como te decía, al final que es lo correcto y lo que no es? Uno se mete en intentos totalmente románticos a la hora de perseguir ideales altruistas. Encierras tu cabeza en un rectángulo que te condiciona a seguir parámetros que sistemáticamente al final te van absorbiendo del pleno hecho o derecho que implica meramente vivir en un sentido menos atiborrado de conductas preconcebidas y zafarte y ser lo suficientemente loco como para saber que lo estas, pero que, ahí caminas tratando de ser mas humano. En todo caso que mas da, planeemos mejor conseguir un buen par de minitas para envolvernos en la tersura y calor de una piel que no pide mas que un encuentro distraído, seductor y momentáneo.
-Eso esta perfecto, como que la necesidad de simplificar las cosas y dejarnos de un montón de frases sin sentido con intención de parecer inteligentes nos lleva a no se....y estos boludos que ya me pudren con el barullo que arman y que quiten a Santana que ya me tiene harto podrido, joder!! Así que lanzo esta moneda y si sale escudo- estrelló contra el amigo una blanca sonrisa de hiena- los reventamos a puntazos para que aprendan
Instintivamente llevo su mano al bolsillo saco una reluciente moneda de 50 centavos y la tiró al aire, la moneda se elevo considerablemente dando luego un giro de 180º y comenzó un descenso que se antojaba interminable y lento. Varios la observaban y dejaron a medias sus conversaciones y sus ojos se clavaron fieramente en el objeto metálico con ansias de saber que iría a ocurrir como si sus vidas pendiesen del resultado o como si tal fuese el aburrimiento del momento que eran tan fáciles de ser abstraídos por un movimiento de malabares de circo. La moneda parecía mirar a uno y a otro lado con una sonrisa fugaz mientras una palma quieta y limpia la esperaba, llamándola a confundirse con esa piel. En un abrir y cerrar de ojos una mano torpe y sudorosa se interpuso en el camino y arrebató el níquel a la mano que la esperaba.
Se escucho en el boliche una risa destartalada que salía de la boca torcida del individuo ebrio que entró gritando pidiendo chelas y Santana y varios improperios del sujeto que envió la moneda como mensajera al vacío esperando le trajese una respuesta, el otro amigo (del sujeto de la moneda) reaccionó empujando al ebrio de boca torcida y exigiendo la devolución del níquel que lanzó su amigo y este dio un feroz puñetazo contra el muchacho dueño de la moneda que solo sintió como las luces se nublaban y una caliente materia húmeda se escurría por las comisuras de sus labios derrumbándolo, mientras el amigo del ebrio revoleaba una silla contra la humanidad del otro amigo destrozándose la madera en los pómulos y parietal izquierdo logrando que también cayera estrepitosamente. Los ánimos de todos los parroquianos se vieron afectados y empezaron a insultar a los ebrios bulliciosos en franca defensa de los amigos que ahora trataban de ponerse de pie, mientras los ebrios se pavoneaban por su triunfo y celebraban ante los golpeados. Instantes después cual reptil sigiloso una sombra rápida y fugaz avanzó y solo se advirtió un golpe seco y fuerte en la nuca del ebrio de boca torcida. Hubo un momento en que todo quedo en silencio, una imagen enrojecida y sin movimiento como un cuadro tras el brochazo final y el sonido y la fragmentación de una botella saco a todos de cierto estupor y confusión mientras se advertía un quejido bestial, grotesco y una figura desplomándose cual ficha de domino.
Todos vociferaron y dijeron que buen y necesario escarmiento le dieron al ebrio de boca torcida, hasta que su amigo se inclinó sobre el cuerpo quieto y advirtió que un espeso hilo de sangre manaba abundantemente de la cabeza del sujeto, no se lo creyeron hasta que mas gente hizo un capullo expectante sobre esa anatomía agresiva de hace un momento y quieta ahora. Alguien con voz temblorosa y entrecortada indico que no respiraba ni tenía pulso. Si, estaba bien muerto aunque caliente aún. Uno de los mozos con andar de pollo joven y sin plumas en el pescuezo con el rostro blanquecino y los labios secos murmuró claramente
-Yo no quise pegarle tan fuerte. Llevando las manos al rostro y cubriendo un llanto que no terminaba de salir de sus ojos temblorosos.
La policía invadió el lugar mientras luces rojas lanzaban sobre el lugar destellos que reflejaban en las paredes sombras quejumbrosas y acongojadas. Dos policías rodearon al joven mozo esmirriado para tener su declaración y lo custodiaron hacia la salida al igual que a los dos amigos mientras el mozo joven explicaba y todos alcanzaron a oír:

-Es que esos jóvenes metían mucha bulla eran malcriados y agresivos y seguro no tenían plata, al dueño no le gustan estos escándalos y además le quito la moneda a ese joven y los golpearon sin motivo. Yo fui a tranquilizarlo, además no me gusta Santana ni los silbidos estridentes y esos dos siempre vienen y arman escándalo, una vez uno el tipo del piso me empujo y escupió, malos borrachos son ya no tenían entrada pero igual se metieron ahora, entonces como no sabia que hacer solo se me ocurrió darle un golpe, lo hice sin pensar, sin pensar, en serio....

Otros efectivos olivos rodearon el cuerpo ante el que se encontraba su amigo de hinojos en actitud de mantis y plegaria con una mirada absolutamente confundida escupiendo frases ininteligibles. El cuerpo yacía algo recostado al lado izquierdo sobre el brazo que mostraba un puño fieramente cerrado con las venas amenazantes y verdosas no como el resto de los miembros que estaban flácidos y deslucidos. Uno de los policías intrigado se inclinó hacía esa carne sudorosa y clavó sus ojos en el puño cerrado y con esfuerzo logró abrir la mano mirando con desdén y restándole importancia a lo que sus ojos descubrían; una reluciente moneda de 50 centavos en que se delineaban perfectamente los bordes del escudo.

REIVINDICACION

Y bueno despues de la pavada que me lance, esas boludeces sobre el trabajo, en un momento de intenso amodorramiento mental y físico. Aqui les dejo unos poemas que personalmente me gustan.

Me ahuyentas con tu ojo plástico
Tu iris diagonal, filoso y luminoso
Me baña la cara con gotas eléctricas

El cansancio se me hace yeso
Huye el color de mis ventanas y ninguna pilosidad me auxilia

El aire es un salmón que con dificultad
Me reconforta y llena por completo

Oigo tumbos y retumbos
Mas ninguno me contacta ni acaricia
Ninguna huella ajena se posa en mis vestidos

Un polvo con sonrisa cristalizada
Se nutre de mis abandonos

Me ahuyentas con tu ojo violeta
Tu iris oblicuo, cercenado y oscuro
Me baña la memoria de sustos fúnebres

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Tus ojos pardos se me estrellan en la cara
Como galope brioso de verano
Tu sudor destajado por navajas de concreto
Se columpian de mi iris como arañas de cuarzo

Llegaste ya cansada discutiendo
Con los años que se sumergían en tu espalda
Como un escualo a un vientre fresco de sangre
La ciudad te vomito sus temores y ferocidad
Y es ahora que me escupes esa misma insolencia que te inyectó

Tu cabello se pinta de cordillera
Y tu cara no deja la huella indefinible
De un surco pedregoso de afilados ancestros
Tu carne se pinta de ladrillos
Y tu ropa es un recuerdo de hilados de montaña
Y tu pecho erguido de amores parece marchito
Pero doblarse por hambre no es doblegarse
Huir la mirada como un murciélago sombrío
No es eclipsar tu iluminada altivez

Tus manos enlutadas me retraen al mundo
Me rozan como fantasmas
Veo cruces que se yerguen en el campo de tu frente como libélulas espectrales
Tu voz es un viento serpenteante de quebrada
Un murmullo momificado de gritos ocres

Te arrimas a mi piel con hedor de miseria
Con acertijos de abandono
Con fiesta de circo
Te dibujas en mi angustia y mi angustia es apenas una línea en tu estoicismo

trabajo huida

Esto de trabajar se ha vuelto en una fascinación que no me da luz sino me enceguece, entonces debo buscar los vericuetos en que encuentre sosiego, calma y una oscuridad que me me entoja tan clara que me conmueve y me provoca un llanto ignoto que acaso ya derramé en algún lugar, quizá cuando vi tus ojos y me hurgaron la anatomía y sentí un beso tan profundo que se me tensaron las visceras. El trabajo es una necesidad que proviene del entuerto en que uno se mete por crecer? porque tu zapato talla 25 te aprieta? porque entras al colectivo y no ocupas las faldas de mama y debes pagar un asiento separado? porque en el cine ya pagas completo? porque el acné paso ráudo y ahora eres un crater abandonado? y no se, por tantas cosas mas que de tantas que son se me extravían como pequeñas bolitas que se pierden en grandes y boquiabiertas alcantarillas y no me dejaron al niño ni el teenager sino, una tarjeta magnética en la mano que por cierto debo marcar sino quiero un descuento por retraso. Decidí que no me gusta trabajar, que quiero estar echado con la panza arriba brillante y peluda como un gato, descubri que, no es que no sirvo para trabajar, sino que el trabajo no me sirve bien ni cumple las bondades que promete. Siento que solo quiero escribir, pero, a la mierda...también implica trabajo no? que entrabado!! huiré, si eso mismo trabajaré en un plan para hacerlo, trabajaré re duro, incansable, no cesaré de trabajar...pero al final, trabajo, aunque trabajosamente, te agarrare a patadas.

TRACKL

Demencia, miedo a la locura, rodearse de la noche, el entenebrecimiento paulatino de los días "negros minutos del delirio", el "ocaso de la estirpe". Diana me dijo -esto que escribes debe ser siempre tan triste, lleno de desolación y angustia lóbrega?- y la verdad es que no supe responder, mi creencia tácita es que ese acto de escribir con ese delirio, tristeza y angustia, si es que lo son, no respondía a que en mis horas, el sufrimiento era el pan a comulgar siempre ni que no tuviera una familia normal y una buena vida con una educación media y muchos amigos con quienes darle duro a la pelota de futbol que me regalaron (a mucha insistencia mia) y que por cierto uno de los partícipes del juego, que era el trabajador de una aceitera, muchos años mayor que yo y que me hacía el favor de incluirme en su equipo, supongo que era una especie de retribución por el hecho simple de ser el dueño de la pelota. Me zarandeaban como les daba la gana y me encajaban patadas certeras so excusa de forjarme el caracter para no ser más "hijito de papa" sino un chico de la calle un streetfighter...bueno como sea pero esos cabrones me hicieron mierda la pelota tirandola bajo las ruedas de un camion con un chofer mas cabron aun, que a pesar de haber visto mi cara de angustia y desolación y de haber escuchado mi grito de ¡cuidado, la peloootaaaaaaaa!! se cagó y me la dejo sin vida, tan gordita que era, y luego, un cuero embarrado, desinflado y roto. Entonces el hecho de escribir de "esa" manera no se debe a ningún trauma anterior, yo siempre le llame "depresión eufórica" un goce terrible por la mierda.

No vivi el tormento de una guerra, aunque podria decir que vi algunos golpes de estado y algunos cadaveres en las calles que me daban miedo, no por la conciencia de saber que había abuso del poder y que eran victimas inocentes que peleaban contra el avance de la bota, sino miedo porque los veía grotescos feos y tan carentes de vida. Georg Trackl se me metio como una bayoneta filosa y bélica que seguro él si sintió cuando lo incorporaron al frente polaco, como asistente sanitario tras finalizar la batalla de grodek, en la que vivío con el horror que despues acabo llevandolo al suicidio, entre otras cosas. Pero no estoy tratando de hacer una biografía de Trackl, en realidad solo quiero escribir lo que me hizo sentir y compartir unos poemas de él cuando, por encargo de Diana lo descubrí, entonces fue una bayoneta filosa de intensos colores o como diría Ruben Martin que escribe: "La primera impresión que nos ofrece la mayoría de estos poemas es la de una lírica en la que predomina el paisaje, un espacio natural que es definido de modo muy pictórico y sensorial, con un uso constante del color: "Rojizo sube el pez en el verdoso estanque. / Bajo un cielo redondo / el pescador navega, silencioso, en su barcaza azul" . Un paisaje crepuscular, cargado de melancolía pero también de calma y aparente inocencia, visto como a través de sueños". Expresionista y con una vida muy partícular, Trackl me mostro una capacidad envidiable de retratar un entorno desquiciado y oscuro, cargado de imágenes sugerentes y muy duras pero no carentes de dulzura, amor ni indiscutible belleza, de pasión y delirio. Creo que sobre todo trackl me alienta, me subyuga, me enternece, me jode, me mete miedo me hace sentir un goce casi criminal y tomo el boligrafo como un estilete o bisturi con el que hago incisiones en la noche sobre el cuerpo pálido de un cuaderno. Si, ahora me consegui sus pre-textos, una edición en su lengua madre y en español, una joya...Gracias Diana.

GRODEK
Por la tarde resuenan en los bosques de otoño las mortíferas armas, las doradas llanuras y los azules lagos; sobre ellos el sol rueda más lóbrego; la noche abraza a los guerreros moribundos, el lamento feroz de sus bocas destrozadas.Pero en silencio se acumulan en los prados del vallerojas nubes; allí un dios furioso habitala sangre derramada, la frialdad de la luna,todas las sendas desembocan en negra podredumbre.Bajo el áureo ramaje de la noche y las estrellasoscila en el silencioso bosque la sombra de la hermanasaludando a los fantasmas de los héroes, sus sangrantes cabezas; y suenan quedamente en el cañar las oscuras flautas de otoño.Oh soberbio duelo, altares de bronce, a la ardiente llama del alma hoy alimenta un tremendo dolor, los nietos no nacidos.

LAMENTO
Sueño y muerte, las tenebrosas águilas rondan toda la noche esta cabeza:la imagen áurea del hombresería devorada por la gélida ondade la eternidad. En arrecifes de terrorel cuerpo purpúreo se estrella.Y se lamenta voz oscurasobre el mar.Hermana de tristeza de tormenta,mira, una barcaza con miedo se hundebajo las estrellas,bajo el rostro silente de la noche.

FRIO AFFAIRE

Sus ojos, dos aceitunas lustrosas, examinaban el lugar con una vivacidad de fuego y un interés que, hacia de su piel una membrana fina y transparente que delataba el deseo agazapado y al acecho. Animal tenebroso de lengua carnosa y extremidades sudorosas.

Se movió sigiloso serpenteando sobre el cuerpo. Sus ojillos aceitunados le devoraban la piel, le lamía quedamente con papilas de aire. Recorría, sin apuro, el muslo que colgaba ligero fuera del asiento, con ademán de posarse sobre el suelo para abandonar el auto. El vestido florido se sujetaba a sus hombros y cintura, la abertura que liberaba sus muslos morenos, era una boca abierta, roja, jugosa, una cereza apetitosa.

Ella había salido de casa con un tenue rosa sobre sus labios y una premonición que se dibujaba como sus ojos; negrísimos.
Un estallido en sus oídos, algo así como un paso entre la certeza y el cansancio. Pegó su nariz al vidrio y la descubrió con el cuello inclinado y una intensidad de ocaso en los redondos pechos, un estremecimiento extraño lo despertó del letargo previo y sus ojos, aceitunas lustrosas, la engulleron de un solo bocado.
Sus manos torpes la sujetaron con firmeza, ella guardaba la respiración, la envolvió con sus brazos mientras un rosario roto, apasionado e ininteligible, resbalaba de su boca como un arrullo. Se le encendió la cara y no dudo en besarla y mordisquearla furiosamente antes que el frió la envolviera. La arrastró casi suplicante y como cargando una cruz. El ardor en su abdomen lo dominaba más que la cordura, le desgarró a dentelladas la abertura del vestido florido. Cópula oscura. Sudaba y jadeaba pesadamente entre emoción e incontenible desdicha y miedo, lloraba mientras la poseía maldiciendo para sus adentros pero dándose mas bríos.
El siempre la esperó. Ella, núnca llegó. El día es aciago, pero el sueño voluptuoso en medio de la nada y de la tibieza idílica del momento, es una navaja filosa que cercena cualquier escrúpulo de razón.

Las luces de la patrulla y un vocerío amenazante hace que abandone su affaire con la muerte. Con los ojos llorosos, aceitunas lustrosas de bronca, veloz repta entre la oscuridad. La gente es un murmullo que cubre el barrio, un cuerpo sin vida es sacado del auto deshecho y el otro es encontrado a unos metros, con el vestido florido rasgado, sangrante y, los muslos morenos fríos y marchitos.

Bienvenidos

180 años de una libertad que se nos antoja, pero que quizá nunca degustamos bien, si, hoy es 6 de agosto aniversario de mi Bolivia pero ese es un tema a tratar en otra ocasion. Como sea hoy se me antojo liberarme de la dependencia de un editor y alguien que quiera publicarte e imprimirlo, asi que como entre que las sugestivas formas que conquistan mi ordenador y se me ofrecen exquisitas y el hecho de pensar y escribir algo y dar una bienvenida leve y ocre decidi esto, empezar a remar a navegar, nunca se me olvida esa maravillosa frase del cristobal, inmortalizada en marmol en el prado con los hippies al pie y con enfado de grafitti, pero aun asi se lee "navegar necesario es, vivir no es necesario" esto ya traducido al castellano paceño o de donde sea. Y navegar es navegar en liquido o números, en cualquier estado o forma, dar la cara, el pecho o lo que quieras, irrumpir abruptamente, con bullicio, con desenfado e irreverencia. Bienvenidos al korova bar, ojala todos nos pongamos velocentos.